Evgenia Grigorievna Levitskaja

lid van de CPSU sinds 1903

De eerste naoorlogse lente aan de Boven-Don was buitengewoon vriendelijk en assertief. Eind maart waaide er warme wind uit de Azov-regio, en binnen twee dagen was het zand van de linkeroever van de Don volledig blootgelegd, met sneeuw gevulde ravijnen en geulen in de steppe zwollen op, braken het ijs, stepperivieren sprongen op gek, en de wegen werden bijna volledig onbegaanbaar.

Tijdens deze slechte tijd zonder wegen moest ik naar het dorp Bukanovskaya. En de afstand is klein - slechts ongeveer zestig kilometer - maar het overwinnen ervan was niet zo eenvoudig. Mijn vriend en ik vertrokken vóór zonsopgang. Een paar goed gevoede paarden, die de lijnen aan een touw trokken, konden de zware chaise nauwelijks slepen. De wielen zonken tot aan de naaf weg in het vochtige zand vermengd met sneeuw en ijs, en een uur later verschenen er witte donzige zeepvlokken op de zijkanten en heupen van de paarden, onder de dunne riemen van het harnas, en in de ochtend verse lucht er hing een doordringende en bedwelmende geur van paardenzweet en de warme teer van rijkelijk geolied paardentuig.

Waar het vooral voor de paarden lastig was, stapten we van de chaise en gingen lopen. De doorweekte sneeuw kneep onder de laarzen, het was moeilijk om te lopen, maar langs de zijkanten van de weg glinsterde nog steeds kristalijs in de zon, en het was nog moeilijker om er doorheen te komen. Slechts ongeveer zes uur later legden we een afstand van dertig kilometer af en kwamen aan bij de oversteek over de Elanka-rivier.

Een kleine rivier, die in de zomer op sommige plaatsen opdroogde, tegenover de Mokhovsky-boerderij in een moerassige uiterwaarden begroeid met elzen, stroomde een hele kilometer lang over. Het was noodzakelijk om over te steken met een kwetsbare punter die niet meer dan drie mensen kon vervoeren. We hebben de paarden vrijgelaten. Aan de andere kant, in de collectieve boerderijschuur, stond een oude, versleten ‘Jeep’ op ons te wachten, die daar in de winter was achtergelaten. Samen met de chauffeur stapten we niet zonder angst aan boord van de bouwvallige boot. De kameraad bleef met zijn spullen aan de kust. Ze waren nauwelijks vertrokken of op verschillende plaatsen begon het water uit de verrotte bodem in fonteinen te stromen. Met behulp van geïmproviseerde middelen hebben ze het onbetrouwbare vat gebreeuwd en water eruit geschept totdat ze het bereikten. Een uur later waren we aan de andere kant van Elanka. De bestuurder reed de auto van de boerderij, naderde de boot en zei, terwijl hij de riem pakte:

Als deze verdomde trog niet uit elkaar valt op het water, zijn we er over twee uur, wacht niet eerder.

De boerderij lag ver aan de zijkant en bij de pier heerste zo'n stilte zoals alleen op verlaten plaatsen in het holst van de herfst en helemaal aan het begin van de lente gebeurt. Het water rook naar vocht, de scherpe bitterheid van rottende elzen, en vanuit de verre Khoper-steppen, verdronken in een lila waas van mist, voerde een lichte bries de eeuwig jeugdige, nauwelijks waarneembare geur aan van land dat onlangs onder de sneeuw vandaan was bevrijd.

Niet ver daar vandaan, op het kustzand, lag een omgevallen hek. Ik ging erop zitten, wilde een sigaret opsteken, maar toen ik mijn hand in de rechterzak van de katoenen deken stak, ontdekte ik tot mijn grote ergernis dat het pakje Belomor helemaal doorweekt was. Tijdens de oversteek sloeg een golf over de zijkant van een laaggelegen boot en spoelde me tot aan mijn middel. modderig water. Toen had ik geen tijd om aan sigaretten te denken, ik moest de roeispaan achterlaten en snel het water eruit halen zodat de boot niet zou zinken, en nu, bitter geïrriteerd door mijn fout, haalde ik voorzichtig het doorweekte pakje uit mijn zak, hurkte neer en begon het een voor een op het hek te leggen met vochtige, gebruinde sigaretten.

Het was middag. De zon scheen heet, net als in mei. Ik hoopte dat de sigaretten snel zouden opdrogen. De zon scheen zo heet dat ik er al spijt van had dat ik tijdens de reis een broek van militair katoen en een gewatteerd jasje had gedragen. Het was de eerste echt warme dag na de winter. Het was goed om zo alleen op het hek te zitten, volledig onderworpen aan stilte en eenzaamheid, en de oorkleppen van de oude soldaat van zijn hoofd af te nemen, zijn haar te drogen, nat na zwaar roeien, in de wind, gedachteloos naar de witte rondborstige man te kijken. wolken drijven in het vervaagde blauw.

Al snel zag ik een man vanachter de buitenste binnenplaatsen van de boerderij de weg opkomen. Hij leidde een kleine jongen bij de hand; te oordelen naar zijn lengte was hij niet ouder dan vijf of zes jaar. Ze liepen vermoeid richting het kruispunt, maar toen ze de auto inhaalden, draaiden ze zich naar mij toe. Een lange, gebogen man kwam dichterbij en zei met gedempte basso:

Hallo broeder!

Hallo. - Ik schudde de grote, ongevoelige hand die naar mij werd uitgestoken.

De man boog zich naar de jongen toe en zei:

Zeg hallo tegen je oom, zoon. Blijkbaar is hij dezelfde chauffeur als je vader. Alleen jij en ik reden in een vrachtwagen, en hij bestuurt deze kleine auto.

Terwijl hij mij recht in de ogen keek met ogen zo helder als de lucht, licht glimlachend, strekte de jongen stoutmoedig zijn roze, koude handje naar mij uit. Ik schudde haar lichtjes en vroeg:

Waarom is het, oude man, dat je hand zo koud is? Het is warm buiten, maar jij hebt het ijskoud?

Met ontroerend kinderlijk vertrouwen drukte de baby zich tegen mijn knieën en trok verrast zijn witachtige wenkbrauwen op.

Wat voor oude man ben ik, oom? Ik ben helemaal geen jongen, en ik bevries helemaal niet, maar mijn handen zijn koud - omdat ik sneeuwballen aan het rollen was.

Mijn vader nam de magere plunjezak van zijn rug en ging vermoeid naast me zitten:

Ik heb problemen met deze passagier! Via hem ben ik erbij betrokken geraakt. Als je een brede stap zet, zal hij al in draf overgaan, dus pas je alsjeblieft aan aan zo'n infanterist. Waar ik één keer moet stappen, stap ik drie keer, en we lopen afzonderlijk met hem mee, als een paard en een schildpad. Maar hier heeft hij oog en oog nodig. Je draait je een beetje om, en hij dwaalt al over de plas of breekt een ijsje af en zuigt eraan in plaats van snoep. Nee, het is niet de taak van een man om met zulke passagiers te reizen, en dan nog in een rustig tempo. “Hij zweeg een tijdje en vroeg toen: “Wat wacht jij, broer, op je superieuren?”

Het kwam mij niet uit hem ervan te weerhouden dat ik geen chauffeur was, en ik antwoordde:

We moeten wachten.

Komen ze van de andere kant?

Weet u niet of de boot binnenkort arriveert?

Over twee uur.

In volgorde. Terwijl we rusten, kan ik me nergens heen haasten. En ik loop voorbij, ik kijk: mijn broer, de chauffeur, ligt te zonnen. Laat mij, denk ik, ik kom binnen en ga samen roken. De een is het roken en sterven beu. En je leeft rijk en rookt sigaretten. Heb je ze dan beschadigd? Welnu, broeder, geweekte tabak is, net als een behandeld paard, niet goed. Laten we in plaats daarvan mijn sterke drank roken.

Uit de zak van zijn beschermende zomerbroek haalde hij een versleten frambozenzijden zakje, opgerold in een koker, vouwde het open en ik slaagde erin de op de hoek geborduurde inscriptie te lezen: 'Aan een beste vechter van een leerling van de zesde klas van het Lebedjansk Secundair School."

We staken een sterke sigaret op en waren een hele tijd stil. Ik wilde vragen waar hij heen ging met het kind, welke behoefte hem in zo’n modderige situatie dreef, maar hij was me voor met een vraag:

Wat, heb je de hele oorlog achter het stuur gezeten?

Bijna alles.

Vooraan?

Wel, daar moest ik, broeder, een slok van de bitterheid door de neusgaten nemen.

De groten legde hij op zijn knieën donkere handen, gebogen over. Ik keek hem vanaf de zijkant aan en voelde iets ongemakkelijks... Heb je ooit ogen gezien, alsof ze met as bestrooid waren, gevuld met zo'n onontkoombare sterfelijke melancholie dat het moeilijk is om erin te kijken? Dit waren de ogen van mijn willekeurige gesprekspartner.

Nadat hij een droog, gedraaid takje uit het hek had gehaald, bewoog hij het stilletjes een minuut lang over het zand, tekende een paar ingewikkelde figuren, en sprak toen:

Soms slaap je 's nachts niet, kijk je met lege ogen in de duisternis en denk je: “Waarom, leven, heb je me zo verlamd? Waarom heb je het zo verdraaid?” Ik heb geen antwoord, noch in het donker, noch in de heldere zon... Nee, en ik kan niet wachten! - En plotseling kwam hij tot bezinning: zachtjes zijn zoontje aanstotend, zei hij: - Ga lieverd, speel bij het water, er is altijd wel een prooi voor de kinderen bij het grote water. Pas op dat u geen natte voeten krijgt!

Terwijl we nog steeds in stilte aan het roken waren, merkte ik, heimelijk mijn vader en zoon onderzoekend, met verbazing één omstandigheid op die naar mijn mening vreemd was. De jongen was eenvoudig maar goed gekleed: zowel in de manier waarop hij een jasje met lange rand droeg, gevoerd met een licht, versleten jasje, als in het feit dat de kleine laarsjes waren genaaid met de verwachting ze aan te trekken. wollen sok, en een zeer bekwame naad op de ooit gescheurde mouw van het jasje - alles verraadde vrouwelijke zorg, bekwame moederlijke handen. Maar de vader zag er anders uit: het op meerdere plaatsen verbrande gewatteerde jack was slordig en ruw gestopt, de patch op zijn versleten beschermbroek was niet goed vastgenaaid, maar met brede, mannelijke steken vastgenaaid; hij droeg bijna nieuwe soldatenlaarzen, maar zijn dikke wollen sokken waren door de motten aangevreten, ze waren niet aangeraakt door de hand van een vrouw... Zelfs toen dacht ik: 'Of hij is weduwnaar, of hij leeft op gespannen voet met zijn vrouw. .”

Maar toen hoestte hij, terwijl hij zijn zoontje met zijn ogen volgde, dof, sprak weer, en ik werd een en al oor.

In het begin was mijn leven gewoon. Ik ben zelf afkomstig uit de provincie Voronezh, geboren in 1900. IN burgeroorlog zat in het Rode Leger, in de Kikvidze-divisie. In het hongerige jaar van tweeëntwintig ging hij naar Kuban om tegen de koelakken te vechten, en daarom overleefde hij het. En de vader, moeder en zus stierven thuis van de honger. Een over. Rodney - zelfs als je een bal rolt - nergens, niemand, geen enkele ziel. Welnu, een jaar later keerde hij terug uit Kuban, verkocht zijn huisje en ging naar Voronezh. Eerst werkte hij in een timmerwerkplaats, daarna ging hij naar een fabriek en leerde hij monteur te worden. Al snel trouwde hij. De vrouw groeide op in een weeshuis. Wees. Ik heb een braaf meisje! Rustig, vrolijk, onderdanig en slim, geen partij voor mij. Van kinds af aan heeft ze geleerd hoeveel een pond waard is, misschien heeft dit haar karakter beïnvloed. Van buitenaf gezien was ze niet zo gedistingeerd, maar ik keek haar niet van opzij aan, maar puur. En voor mij was er niemand mooier en begeerlijker dan zij, die was er niet op de wereld en zal er ook nooit zijn!

Je komt moe thuis van je werk, en soms ontzettend boos. Nee, ze zal niet onbeleefd tegen je zijn als reactie op een grof woord. Aanhankelijk, rustig, weet niet waar hij moet zitten, heeft moeite om een ​​zoet stuk voor je klaar te maken, zelfs met weinig inkomen. Je kijkt haar aan en gaat met je hart weg, en na een tijdje omhels je haar en zeg je: 'Sorry, lieve Irinka, ik was onbeleefd tegen je. Zie je, het gaat tegenwoordig niet goed met mijn werk.’ En opnieuw hebben we vrede, en ik heb gemoedsrust. Weet u, broeder, dat?

Af en toe moest ik na de betaaldag iets drinken met mijn vrienden. Soms gebeurde het dat je naar huis ging en zulke pretzels met je voeten maakte dat het van buitenaf waarschijnlijk eng was om naar te kijken. De straat is te klein voor jou, en zelfs de coven, om nog maar te zwijgen van de steegjes. Ik was toen een gezonde jongen en sterk als de duivel, ik kon veel drinken en kwam altijd op eigen benen thuis. Maar het kwam ook wel eens voor dat de laatste etappe op volle snelheid was, dat wil zeggen op handen en voeten, maar hij kwam er toch. En nogmaals, geen verwijt, geen geschreeuw, geen schandaal. Mijn Irinka grinnikt alleen maar, en dan voorzichtig, zodat ik niet beledigd raak als ik dronken ben. Hij neemt me mee en fluistert: ‘Ga tegen de muur liggen, Andryusha, anders val je slaperig uit bed.’ Nou, ik zal vallen als een zak haver, en alles zal voor mijn ogen zweven. Ik hoor alleen in mijn slaap dat ze zachtjes met haar hand over mijn hoofd streelt en iets liefkozends fluistert, het spijt haar, dat betekent...

's Ochtends zet ze mij ongeveer twee uur voor het werk op de been, zodat ik kan opwarmen. Hij weet dat ik niets eet als ik een kater heb, nou ja, hij haalt een ingelegde komkommer of iets anders lichts en schenkt een gesneden glas wodka in. ‘Heb een kater, Andryusha, maar niet meer, mijn liefste.’ Maar is het mogelijk een dergelijk vertrouwen niet te rechtvaardigen? Ik drink het op, bedank haar zonder woorden, met alleen mijn ogen, kus haar en ga als een lieveling aan het werk. Maar als ze een woord tegen me had gezegd toen ik dronken was, had geschreeuwd of gevloekt, en ik, net als God, zou de tweede dag dronken zijn geworden. Dit is wat er gebeurt in andere gezinnen waar de vrouw een dwaas is; Ik heb genoeg van zulke sletten gezien, ik weet het.

Al snel vertrokken onze kinderen. Eerst werd het zoontje geboren, een jaar later

In 1929 werd ik aangetrokken door auto's. Ik bestudeerde het autovak en zat achter het stuur van een vrachtwagen. Toen raakte ik erbij betrokken en wilde niet meer terug naar de fabriek. Achter het stuur vond ik het leuker. Hij heeft tien jaar zo geleefd en merkte niet hoe ze voorbijgingen. Ze gingen voorbij als in een droom. Waarom tien jaar! Vraag een willekeurige oudere: heeft hij gemerkt hoe hij zijn leven leidde? Hij heeft niets gemerkt! Het verleden is als die verre steppe in de nevel. 'S Morgens liep ik er langs, alles was overal helder, maar ik liep twintig kilometer, en nu was de steppe bedekt met nevel, en vanaf hier kun je het bos niet meer onderscheiden van het onkruid, het bouwland van de grasmaaier ...

Tien jaar lang heb ik dag en nacht gewerkt. Hij verdiende goed geld, en wij leefden niet erger dan mensen. En de kinderen waren blij: ze studeerden alle drie met uitstekende cijfers, en de oudste, Anatoly, bleek zo capabel in wiskunde dat ze zelfs over hem schreven in de centrale krant. Waar hij zo'n enorm talent voor deze wetenschap vandaan haalde, weet ik zelf, broeder, niet. Maar het was erg vleiend voor mij, en ik was trots op hem, zo hartstochtelijk trots!

In de loop van tien jaar hebben we wat geld gespaard en voor de oorlog hebben we voor onszelf een huis gebouwd met twee kamers, een opslagruimte en een gang. Irina kocht twee geiten. Wat heb je nog meer nodig? De kinderen eten pap met melk, hebben een dak boven hun hoofd, zijn aangekleed, hebben schoenen, dus alles is in orde. Ik stond gewoon ongemakkelijk in de rij. Ze gaven me een perceel van zes hectare, niet ver van de vliegtuigfabriek. Als mijn hut op een andere plek zou staan, zou het leven misschien anders zijn verlopen...

En hier is het: oorlog. Op de tweede dag is er een oproep van het militaire registratie- en rekruteringsbureau, en op de derde dag - welkom in de trein. Alle vier mijn vrienden hebben me weggestuurd: Irina, Anatoly en mijn dochters Nastenka en Olyushka. Alle jongens gedroegen zich goed. Nou, de dochters hadden, niet zonder dat, sprankelende tranen. Anatoly haalde gewoon zijn schouders op alsof hij van de kou was, tegen die tijd was hij al zeventien jaar oud, en Irina is van mij... Zo ben ik haar al zeventien jaar van ons leven samen heb het nooit gezien. 'S Nachts droogde het shirt op mijn schouder en borst niet uit van haar tranen, en' s ochtends hetzelfde verhaal... We kwamen naar het station, maar ik kon haar niet uit medelijden aankijken: mijn lippen waren gezwollen van tranen kwam mijn haar onder mijn sjaal vandaan en mijn ogen waren troebel, betekenisloos, zoals die van een persoon die door de geest wordt geraakt. De commandanten kondigden de landing aan, en ze viel op mijn borst, sloeg haar handen om mijn nek en trilde over mijn hele lichaam, als een omgevallen boom... En de kinderen probeerden haar te overtuigen, en ik ook - niets helpt! Andere vrouwen praten met hun echtgenoten en zonen, maar de mijne klemde zich aan mij vast als een blad aan een tak, en beeft alleen maar, maar kan geen woord uitbrengen. Ik zeg tegen haar: “Haal jezelf bij elkaar, mijn lieve Irinka! Zeg me tenminste een woord tot ziens." Ze zegt en snikt achter elk woord: “Mijn liefste... Andryusha... we zullen jou... jij en ik... niet meer zien... in deze... wereld"...

Hier breekt mijn hart uit medelijden met haar, en hier is ze met deze woorden. Ik had moeten begrijpen dat het voor mij ook niet gemakkelijk is om afscheid van hen te nemen; ik ging niet naar mijn schoonmoeder voor pannenkoeken. Het kwaad heeft mij hier gebracht! Ik scheidde met geweld haar handen en duwde haar lichtjes op de schouders. Het leek alsof ik licht duwde, maar mijn kracht was stom; ze deinsde achteruit, deed drie stappen achteruit en liep weer met kleine stapjes naar mij toe, haar handen uitstrekkend, en ik schreeuwde tegen haar: “Is dit echt de manier waarop ze afscheid nemen? Waarom begraaf je mij van tevoren levend?!” Nou, ik omhelsde haar opnieuw, ik zie dat ze niet zichzelf is...

Halverwege een zin stopte hij abrupt met zijn verhaal, en in de daaropvolgende stilte hoorde ik iets borrelen en gorgelen in zijn keel. De opwinding van iemand anders werd op mij overgedragen. Ik keek zijdelings naar de verteller, maar zag geen enkele traan in zijn ogenschijnlijk dode, uitgestorven ogen. Hij zat met neerslachtig gebogen hoofd, alleen zijn grote, slappe handen trilden lichtjes, zijn kin trilde, zijn harde lippen trilden...

Nee, vriend, onthoud het niet! 'Ik zei zachtjes, maar hij hoorde mijn woorden waarschijnlijk niet en, door een enorme wilsinspanning, zijn opwinding overwinnend, zei hij plotseling met een schorre, vreemd veranderde stem:

Tot mijn dood, tot mijn laatste uur, zal ik sterven, en ik zal mezelf niet vergeven dat ik haar toen heb weggeduwd!

Hij viel weer een hele tijd stil. Ik probeerde een sigaret te rollen, maar het krantenpapier was gescheurd en de tabak viel op mijn schoot. Ten slotte maakte hij op de een of andere manier een draai, nam een ​​paar hebzuchtige trekjes en vervolgde hoestend:

Ik maakte me los van Irina, nam haar gezicht in mijn handen, kuste haar en haar lippen waren als ijs. Ik nam afscheid van de kinderen, rende naar het rijtuig en sprong al onderweg op de stoep. De trein vertrok rustig; Ik zou langs mijn eigen mensen moeten gaan. Ik kijk, mijn weeskinderen zitten ineengedoken, zwaaien met hun handen naar me, proberen te glimlachen, maar het komt er niet uit. En Irina drukte haar handen tegen haar borst; haar lippen zijn krijtwit, ze fluistert er iets mee, kijkt me aan, knippert niet, en leunt helemaal naar voren, alsof ze tegen een sterke wind in wil stappen... Zo bleef ze de hele tijd in mijn herinnering de rest van mijn leven: haar handen tegen haar borst gedrukt, witte lippen en wijd open ogen, vol tranen... Voor het grootste deel is dit hoe ik haar altijd in mijn dromen zie... Waarom heb ik haar toen weggeduwd ? Ik herinner me nog dat mijn hart voelt alsof er met een bot mes in wordt gesneden...

We zijn opgericht in de buurt van Bila Tserkva, in Oekraïne. Ze gaven me een ZIS-5. Ik reed ermee naar voren. Nou ja, je hebt niets te vertellen over de oorlog, je hebt het zelf gezien en je weet hoe het eerst was. Ik ontving vaak brieven van mijn vrienden, maar stuurde zelf zelden koraalduivels. Het gebeurde dat je schreef dat alles in orde was, we waren beetje bij beetje aan het vechten, en hoewel we ons nu terugtrokken, zouden we snel onze krachten verzamelen en de Fritz dan een vuurtje geven. Wat zou je nog meer kunnen schrijven? Het was een misselijkmakende tijd; er was geen tijd om te schrijven. En ik moet toegeven dat ik zelf geen fan was van het spelen op klaaglijke snaren en ik kon niet tegen deze kwijlende snaren die elke dag, to the point en niet to the point, hun vrouwen en geliefden schreven en hun snot op het papier smeerden. . Het is moeilijk, zeggen ze, het is moeilijk voor hem, en elk moment kan hij worden vermoord. En hier is hij dan, een kreng in zijn broek, klagend, op zoek naar sympathie, kwijlend, maar hij wil niet begrijpen dat deze ongelukkige vrouwen en kinderen het niet slechter hebben gehad dan de onze achterin. De hele staat vertrouwde op hen! Wat voor schouders moesten onze vrouwen en kinderen hebben om niet onder zo’n last te buigen? Maar ze bogen niet, ze stonden! En zo'n zweep, een nat zieltje, zal een zielige brief schrijven - en een werkende vrouw zal als een rimpeling aan haar voeten zijn. Na deze brief zal zij, de ongelukkige, het opgeven en is werken niet haar taak. Nee! Daarom ben je een man, daarom ben je een soldaat, om alles te verdragen, om alles te verdragen, als de nood daarom vraagt. En als je meer het vrouwelijke karakter in je hebt dan dat van een man, trek dan een geplooide rok aan om je magere achterwerk vollediger te bedekken, zodat je er tenminste van achteren uitziet als een vrouw, en ga bieten wieden of koeien melken, maar aan de voorkant ben je niet zo nodig, er is een hoop stank zonder jou!

Maar ik hoefde niet eens een jaar lang te vechten... Ik raakte in die tijd twee keer gewond, maar beide keren slechts licht: één keer in het vlees van de arm, de andere keer in het been; de eerste keer - met een kogel uit een vliegtuig, de tweede - met een granaatfragment. De Duitser maakte gaten in mijn auto, zowel van boven als van de zijkanten, maar broeder, ik had aanvankelijk geluk. Ik had geluk en ik bereikte het einde... Ik werd in mei '42 bij Lozovenki gevangengenomen in zo'n lastige situatie: de Duitsers rukten op dat moment sterk op, en een van onze honderdtweeëntwintig... millimeter houwitserbatterijen bleken vrijwel zonder granaten te zijn; Ze laadden mijn auto tot de rand vol met granaten, en tijdens het laden werkte ik zelf zo hard dat mijn tuniek aan mijn schouderbladen bleef plakken. We moesten ons haasten omdat de strijd ons naderde: aan de linkerkant donderden iemands tanks, aan de rechterkant werd er geschoten, er werd vooruit geschoten, en het begon al te ruiken alsof er iets gebakken was...

De commandant van onze compagnie vraagt: “Kom je er doorheen, Sokolov?” En hier viel niets te vragen. Mijn kameraden sterven daar misschien, maar ik zal hier ziek zijn? “Wat een gesprek! - Ik antwoord hem. “Ik moet er doorheen en dat is alles!” “Nou”, zegt hij, “blazen!” Duw alle hardware!”

Ik heb het verpest. Ik heb nog nooit in mijn leven zo gereden! Ik wist dat ik geen aardappelen vervoerde, dat ik met deze lading voorzichtig moest zijn tijdens het rijden, maar hoe kon er enige voorzichtigheid zijn als er mannen met lege handen aan het vechten waren, als de hele weg door artillerievuur werd doorschoten. Ik rende ongeveer zes kilometer, al snel stond ik op het punt een onverharde weg op te gaan om bij het ravijn te komen waar de batterij stond, en toen keek ik - heilige moeder - onze infanterie stroomde over het open veld rechts en links van de grader , en mijnen explodeerden al in hun formaties. Wat moet ik doen? Moet je niet omkeren? Ik zal met al mijn kracht duwen! En er was nog maar een kilometer over naar de batterij, ik was al een onverharde weg opgegaan, maar ik hoefde niet bij mijn mensen te komen, bro... Blijkbaar heeft hij voor mij een zware bij de auto geplaatst van een een lange afstand. Ik hoorde geen knal of zoiets, het was net alsof er iets in mijn hoofd was gebarsten, en ik herinner me niets anders. Ik begrijp niet hoe ik toen in leven ben gebleven, en ik kan ook niet achterhalen hoe lang ik zo’n acht meter van de sloot heb gelegen. Ik werd wakker, maar kon niet overeind komen: mijn hoofd trilde, ik trilde over mijn hele lichaam, alsof ik koorts had, er was duisternis in mijn ogen, er kraakte en knarste iets in mijn linkerschouder, en de pijn in mijn hele lichaam was hetzelfde als bijvoorbeeld twee dagen achter elkaar.Ze sloegen me met wat ze maar konden krijgen. Lange tijd kroop ik op mijn buik over de grond, maar op de een of andere manier stond ik op. Maar nogmaals, ik begrijp niets, waar ik ben en wat er met mij is gebeurd. Mijn geheugen is volledig verdwenen. En ik ben bang om weer naar bed te gaan. Ik ben bang dat ik ga liggen en nooit meer opsta, ik zal sterven. Ik sta en zwaai heen en weer, als een populier in een storm.

Toen ik tot bezinning kwam, kwam ik tot bezinning en keek goed rond - het was alsof iemand met een tang in mijn hart had geknepen: er lagen granaten rond, degene die ik droeg, vlakbij mijn auto, allemaal in stukken geslagen, lag ondersteboven, en de strijd, de strijd komt al achter mij aan... Hoe is dat?

Het is geen geheim, het was toen dat mijn benen het vanzelf begaven en ik viel alsof ik was afgesneden, omdat ik besefte dat ik al omsingeld was, of beter gezegd, gevangengenomen door de nazi's. Zo gaat het in de oorlog...

O broeder, het is niet gemakkelijk om te begrijpen dat je niet gevangen zit in je eigen vrije wil. Voor degenen die dit niet op hun eigen huid hebben ervaren, het zal niet onmiddellijk tot in hun ziel doordringen, zodat ze op een menselijke manier kunnen begrijpen dat

Nou ja, ik lig daar en ik hoor: de tanks donderen. Vier Duitse mediumtanks passeerden mij op volle toeren naar de plek waar ik met de granaten was gebleven... Hoe was het om dat te ervaren? Toen trokken de tractoren met kanonnen omhoog, de veldkeuken kwam voorbij, toen kwam de infanterie, niet te veel, dus niet meer dan één verslagen compagnie. Ik zal kijken, ik zal ze vanuit mijn ooghoeken bekijken en opnieuw zal ik mijn wang tegen de grond drukken, ik zal mijn ogen sluiten: ik ben het zat om ernaar te kijken, en mijn hart is ziek...

Ik dacht dat iedereen voorbij was, ik hief mijn hoofd op, en er waren zes machinegeweren - daar liepen ze ongeveer honderd meter van mij vandaan. Ik kijk, ze slaan van de weg af en komen recht op mij af. Ze lopen in stilte. ‘Hier,’ denk ik, ‘benadert mijn dood.’ Ik ging zitten, aarzelde om te gaan liggen en te sterven, en stond toen op. Een van hen, een paar stappen verwijderd, gaf een ruk aan zijn schouder en trok zijn machinegeweer af. En dit is hoe grappig iemand is: ik had op dat moment geen paniek, geen verlegenheid van hart. Ik kijk hem alleen maar aan en denk: “Nu zal hij een korte uitbarsting op mij afvuren, maar waar zal hij slaan? In het hoofd of over de borst? Alsof het mij niets uitmaakt, welke plaats zal hij in mijn lichaam naaien?

Een jonge kerel, zo knap, donkerharig, met dunne, draadachtige lippen en samengeknepen ogen. "Deze zal doden en niet twee keer nadenken", denk ik bij mezelf. Zo is het: hij hief zijn machinegeweer - ik keek hem recht in de ogen, zweeg - en de ander, een korporaal of zoiets, ouder dan hij qua leeftijd, zou je kunnen zeggen, bejaard, riep iets, duwde het opzij , kwam naar me toe, op zijn eigen manier brabbelend, buigt mijn rechterarm bij de elleboog, wat betekent dat hij de spier voelt. Hij probeerde het en zei: “Oh-oh-oh!” - en wijst naar de weg, naar de zonsondergang. Stomp, jij klein werkbeest, om voor ons Reich te werken. De eigenaar bleek een klootzak te zijn!

Maar de donkere bekeek mijn laarzen van dichterbij, en ze zagen er goed uit, en hij gebaarde met zijn hand: 'Trek ze uit.' Ik ging op de grond zitten, trok mijn laarzen uit en gaf ze aan hem. Hij rukte ze letterlijk uit mijn handen. Ik wikkelde de voetdoeken los, overhandigde ze aan hem en keek naar hem op. Maar hij schreeuwde, vloekte op zijn eigen manier en pakte opnieuw het machinegeweer. De rest lacht. Daarmee vertrokken ze vredig. Alleen deze donkerharige man keek me tegen de tijd dat hij de weg bereikte drie keer aan, zijn ogen glinsterden als een wolvenwelp, hij was boos, maar waarom? Het was alsof ik zijn laarzen uittrok, en niet hij ze van mij.

Nou, broeder, ik kon nergens heen. Ik ging de weg op, vervloekt met een vreselijke, gekrulde, Voronezh-obsceniteit en liep naar het westen, de gevangenschap in!.. En toen was ik een nutteloze wandelaar, niet meer dan een kilometer per uur. Je wilt naar voren stappen, maar je wordt heen en weer geslingerd en als een dronkaard over de weg gereden. Ik liep een stukje, en een colonne van onze gevangenen, van dezelfde divisie waarin ik zat, haalde mij in. Ze worden achtervolgd door een tiental Duitse machinegeweren. Degene die voor de colonne liep, haalde mij in en, zonder een kwaad woord te zeggen, gaf hij mij een backhand met het handvat van zijn machinegeweer en sloeg mij op mijn hoofd. Als ik was gevallen, zou hij me met een vuurstoot tegen de grond hebben gedrukt, maar onze mannen vingen me op tijdens de vlucht, duwden me naar het midden en hielden me een half uur lang bij mijn armen vast. En toen ik weer bij zinnen kwam, fluisterde een van hen: 'God verhoede dat je valt! Ga met al je kracht, anders vermoorden ze je.' En ik deed mijn best, maar ik ging.

Zodra de zon onderging, versterkten de Duitsers het konvooi, gooiden nog eens twintig machinegeweren op de vrachtauto en dreven ons op een versnelde mars. Onze ernstig gewonden konden de rest niet bijhouden en werden onderweg doodgeschoten. Twee probeerden te ontsnappen, maar daar hielden ze geen rekening mee maanverlichte nacht doe je mee open veld verdomme, voor zover je kunt zien, hebben ze deze natuurlijk ook neergeschoten. Om middernacht kwamen we aan bij een halfverbrand dorp. Ze dwongen ons de nacht door te brengen in een kerk met een kapotte koepel. Er ligt geen stukje stro op de stenen vloer, en we hebben allemaal geen overjassen aan, we dragen alleen tunieken en broeken, dus er valt niets neer te leggen. Sommigen van hen droegen niet eens tunieken, alleen katoenen onderhemden. De meesten van hen waren ondercommandanten. Ze droegen hun tunieken zo dat ze niet van de achterban konden worden onderscheiden. En de artilleriedienaren hadden geen tunieken. Terwijl ze zich in de buurt van de kanonnen verspreidden, werden ze gevangengenomen.

's Nachts regende het zo hard dat we allemaal nat werden. Hier werd de koepel weggeblazen door een zware granaat of bom uit een vliegtuig, en hier werd het dak volledig beschadigd door granaatscherven; je kon zelfs geen droge plek in het altaar vinden. Dus bleven we de hele nacht rondhangen in deze kerk, als schapen in een donkere spiraal. Midden in de nacht hoor ik iemand mijn hand aanraken en vragen: “Kameraad, ben je gewond?” Ik antwoord hem: "Wat heb je nodig, broer?" Hij zegt: “Ik ben militair arts, misschien kan ik je ergens mee helpen?” Ik klaagde bij hem dat mijn linkerschouder kraakte en opgezwollen was en vreselijk pijn deed. Hij zegt resoluut: “Trek je tuniek en onderhemd uit.” Ik nam dit allemaal van me af en hij begon met zijn dunne vingers mijn schouder te onderzoeken, zozeer zelfs dat ik het licht niet zag. Ik knarsetand en zeg tegen hem: “Je bent duidelijk een dierenarts, geen menselijke arts. Waarom druk je zo hard op een zere plek, jij harteloze persoon? En hij onderzoekt alles en antwoordt boos: “Het is jouw taak om je mond te houden! Ik ook, hij begon te praten. Wacht even, het zal nu nog meer pijn doen.” Ja, zodra ik aan mijn hand trok, begonnen er rode vonken uit mijn ogen te vallen.

Ik kwam tot bezinning en vroeg: “Wat ben je aan het doen, jij ongelukkige fascist? Mijn hand is in stukken geslagen, en jij hebt er zo aan getrokken.’ Ik hoorde hem zachtjes lachen en zeggen: “Ik dacht dat je me met je rechterhand zou slaan, maar het blijkt dat je een rustige jongen bent. Maar je hand was niet gebroken, maar eruit geslagen, dus heb ik hem terug op zijn plaats gelegd. Nou, hoe gaat het nu, voel je je beter? En eigenlijk voel ik in mezelf dat de pijn ergens weggaat. Ik bedankte hem oprecht en hij liep verder in de duisternis en vroeg stilletjes: "Zijn er gewonden?" Dit is wat een echte dokter betekent! Hij deed zijn grote werk zowel in gevangenschap als in het donker.

Het was een onrustige nacht. Ze lieten ons pas binnen als het winderig was, de senior bewaker waarschuwde ons hiervoor, zelfs toen ze ons met z’n tweeën de kerk binnen dreven. En het toeval wilde dat een van onze pelgrims de drang voelde om naar buiten te gaan om zijn behoefte te doen. Hij versterkte zichzelf en versterkte zichzelf, en begon toen te huilen. ‘Ik kan niet’, zegt hij, ‘de heilige tempel ontheiligen! Ik ben een gelovige, ik ben een christen! Wat moet ik doen, broeders?” En weet je wat voor mensen wij zijn? Sommigen lachen, anderen vloeken, anderen geven hem allerlei grappige adviezen. Hij amuseerde ons allemaal, maar deze puinhoop eindigde heel slecht: hij begon op de deur te kloppen en te vragen of hij eruit mocht. Welnu, hij werd ondervraagd: de fascist stuurde een lange rij door de deur, over de hele breedte, en doodde deze pelgrim, en nog drie mensen, en verwondde er één ernstig; hij stierf tegen de ochtend.

We legden de doden op één plek, we gingen allemaal zitten, werden stil en nadenkend: het begin was niet erg vrolijk... En even later begonnen we met zachte stemmen te praten, fluisterend: wie kwam waar vandaan, uit welke regio, hoe ze werden gevangengenomen; in de duisternis raakten kameraden van hetzelfde peloton of kennissen van dezelfde compagnie in de war en begonnen ze langzaam naar elkaar te roepen. En ik hoor zo'n rustig gesprek naast mij. Eén zegt: “Als ze ons morgen, voordat ze verder rijden, op een rij zetten en commissarissen, communisten en joden roepen, verstop je dan niet, pelotonscommandant! Er zal niets uit deze zaak voortkomen. Denk je dat als je je tuniek uitdoet, je voor een soldaat kunt doorgaan? Zal niet werken! Het is niet mijn bedoeling om voor jou te antwoorden. Ik zal de eerste zijn die je erop wijst! Ik weet dat je een communist bent en ik heb me aangemoedigd om lid te worden van de partij, dus wees verantwoordelijk voor je zaken.” Dit wordt gezegd door de persoon die het dichtst bij mij staat, die naast mij zit, aan de linkerkant, en aan de andere kant van hem antwoordt iemands jonge stem: “Ik heb altijd vermoed dat jij, Kryzjnev, een slecht persoon bent. Vooral als je weigerde lid te worden van de partij, omdat je analfabeet was. Maar ik had nooit gedacht dat je een verrader zou kunnen worden. Je bent tenslotte afgestudeerd aan de zevenjarige school? Hij antwoordt lui aan zijn pelotonscommandant: “Nou, ik ben afgestudeerd, dus hoe zit dit?” Ze zwegen lange tijd, maar toen zei de pelotonscommandant met zijn stem zachtjes: "Geef me niet weg, kameraad Kryzjnev." En hij lachte stilletjes. ‘Kameraden’, zegt hij, ‘bleven achter de frontlinie, maar ik ben je kameraad niet, en vraag het mij niet, ik wijs je er toch op. Je eigen shirt zit dichter bij je lichaam.”

Ze vielen stil en ik kreeg koude rillingen van deze subversieve houding. ‘Nee’, denk ik, ‘ik laat je niet, klootzak, je commandant verraden! Je zult deze kerk niet verlaten, maar ze zullen je als een klootzak aan je benen eruit trekken! Het is net een beetje aangebroken - ik zie: naast mij ligt een man met een groot gezicht op zijn rug, met zijn handen achter zijn hoofd, en zit naast hem in zijn onderhemd, zijn knieën omhelzend, is zo mager, man met een stompe neus en erg bleek. ‘Nou’, denk ik, ‘die man kan zo’n dikke ruin niet aan. Ik zal het moeten afmaken.’

Ik raakte hem met mijn hand aan en vroeg fluisterend: “Ben jij een pelotonsleider?” Hij antwoordde niet, hij knikte alleen maar met zijn hoofd. “Wil deze je weggeven?” - Ik wijs naar de liegende man. Hij knikte met zijn hoofd achterover. ‘Nou,’ zeg ik, ‘houd zijn benen vast zodat hij niet trapt!’ Kom leven!” - en ik viel op deze man, en mijn vingers bevroren op zijn keel. Hij had niet eens tijd om te schreeuwen. Ik hield het een paar minuten onder me en stond op. De verrader is klaar en zijn tong staat aan zijn kant!

Daarvoor voelde ik me daarna onwel, en ik wilde heel graag mijn handen wassen, alsof ik geen persoon was, maar een soort kruipend reptiel... Voor de eerste keer in mijn leven doodde ik, en daarna mijn eigen ... Maar wat voor soort is hij? Hij is erger dan een vreemdeling, een verrader. Ik stond op en zei tegen de pelotonscommandant: "Laten we hier weggaan, kameraad, de kerk is geweldig."

Zoals Kryzjnev zei, stonden we 's ochtends allemaal in de buurt van de kerk, omringd door machinegeweren, en drie SS-officieren begonnen mensen te selecteren die schadelijk voor hen waren. Ze vroegen wie de communisten waren, de commandanten, de commissarissen, maar die waren er niet. Er was niet eens een klootzak die ons kon verraden, omdat bijna de helft van ons communisten waren, er waren commandanten en natuurlijk waren er commissarissen. Van de tweehonderd werden er slechts vier genomen overbodig persoon. Eén Jood en drie Russische soldaten. De Russen kwamen in de problemen omdat ze alle drie donkerharig en krullend haar hadden. Dus komen ze hierop af en vragen: “Yude?” Hij zegt dat hij Russisch is, maar ze willen niet naar hem luisteren. "Kom naar buiten" - dat is alles.

Zie je, wat een deal, broeder, vanaf de eerste dag dat ik van plan was naar mijn mensen te gaan. Maar ik wilde absoluut weg. Tot Poznan, waar we in een echt kamp werden geplaatst, werd ik nooit gegeven geschikte gelegenheid. En in het kamp van Poznan werd zo'n geval gevonden: eind mei stuurden ze ons naar een bos vlakbij het kamp om graven te graven voor onze eigen dode krijgsgevangenen, waarna veel van onze broers stierven aan dysenterie; Ik ben Poznan-klei aan het graven, en ik kijk om me heen en ik merkte dat twee van onze bewakers gingen zitten om een ​​hapje te eten, en de derde lag in de zon te dommelen. Ik gooide de schep en liep stilletjes achter de struik... En toen rende ik recht op de zonsopgang af...

Blijkbaar hadden ze het niet snel door, mijn bewakers. Maar waar ik, zo mager, de kracht vandaan haalde om bijna veertig kilometer per dag te lopen, weet ik niet. Maar er kwam niets uit mijn droom: op de vierde dag, toen ik al ver van het verdomde kamp was, vingen ze me op. De speurhonden volgden mijn spoor en vonden mij tussen de ongesneden haver.

Bij zonsopgang was ik bang om door een open veld te lopen, en het bos was minstens drie kilometer verderop, dus ging ik een dag in de haver liggen. Ik verpletterde de korrels in mijn handpalmen, kauwde er een beetje op en stopte ze in mijn zakken als reserve, en toen hoorde ik een hond blaffen, en een motorfiets kraakte... Mijn hart zonk, omdat de honden steeds dichterbij kwamen. Ik ging plat liggen en bedekte mezelf met mijn handen zodat ze niet aan mijn gezicht zouden knagen. Nou, ze renden naar voren en binnen een minuut trokken ze al mijn vodden uit. Ik bleef achter in wat mijn moeder ter wereld bracht. Ze rolden me rond in de haver zoals ze wilden, en uiteindelijk ging een mannetje met zijn voorpoten op mijn borst staan ​​en mikte op mijn keel, maar raakte me nog niet aan.

De Duitsers arriveerden op twee motorfietsen. Eerst sloegen ze me vrijuit, en daarna zetten ze de honden op me af, en alleen mijn huid en vlees vielen eraf in flarden. Naakt en onder het bloed brachten ze hem naar het kamp. Ik heb een maand in een strafcel gezeten omdat ik ontsnapte, maar ik leefde nog... Ik bleef leven!

Het is moeilijk voor mij, broeder, om te onthouden, en nog moeilijker om te praten over wat ik in gevangenschap heb meegemaakt. Terwijl u zich de onmenselijke kwelling herinnert die u daar in Duitsland moest ondergaan, zoals u zich alle vrienden en kameraden herinnert die daar in de kampen stierven en gemarteld werden – zit uw hart niet langer in uw borst, maar in uw keel, en het wordt moeilijk ademen...

Ze slaan je omdat je Russisch bent, omdat je nog steeds naar de wereld kijkt, omdat je voor hen werkt, de klootzakken. Ze slaan je ook omdat je de verkeerde kant op kijkt, de verkeerde kant op stapt of de verkeerde kant op draait. Ze sloegen hem eenvoudigweg, om hem op een dag dood te doden, zodat hij zou stikken in zijn laatste bloed en zou sterven door de slagen. Er waren waarschijnlijk niet genoeg kachels voor ons allemaal in Duitsland.

En ze voedden ons overal, zoals het was, op dezelfde manier: honderdvijftig gram ersatzbrood, half en half met zaagsel, en vloeibare rutabaga-pap. Kokend water - waar ze het gaven en waar niet. Wat kan ik zeggen, oordeel zelf: voor de oorlog woog ik zesentachtig kilogram, en tegen de herfst woog ik niet meer dan vijftig. Alleen de huid bleef op de botten achter en het was voor hen onmogelijk om hun eigen botten te dragen. En geef mij werk, en zeg geen woord, maar zó veel werk dat het niet de tijd is voor een trekpaard.

Begin september werden wij, honderdtweeënveertig Sovjet-krijgsgevangenen, overgebracht van een kamp nabij de stad Küstrin naar kamp B-14, niet ver van Dresden. Tegen die tijd waren er ongeveer tweeduizend van ons in dit kamp. Iedereen werkte in een steengroeve, waar hij met de hand Duitse steen beitelde, hakte en verpletterde. De norm is vier kuub per dag per ziel, let wel, voor zo'n ziel, die al nauwelijks aan één draadje in het lichaam hing. Dat is waar het begon: twee maanden later waren er van de honderdtweeënveertig mensen van ons echelon nog zevenenvijftig over. Hoe is dat, broer? Beroemd? Hier heb je geen tijd om de jouwe te begraven, en dan verspreidden de geruchten zich door het kamp dat de Duitsers Stalingrad al hebben ingenomen en verder trekken naar Siberië. Het ene verdriet na het andere, en ze buigen je zo erg dat je je ogen niet van de grond kunt opheffen, alsof je vraagt ​​om daarheen te gaan, naar een vreemd, Duits land. En de kampbewakers drinken elke dag, zingen liedjes, verheugen zich, verheugen zich.

En op een avond keerden we van ons werk terug naar de kazerne. Het regende de hele dag, het was genoeg om onze vodden uit te wringen; We waren allemaal verkild als honden in de koude wind, een tand zou geen tand aanraken. Maar er is geen plek om af te drogen, om op te warmen - hetzelfde, en bovendien hebben ze niet alleen honger, maar zelfs erger. Maar 's avonds mochten we niet eten.

Ik trok mijn natte vodden uit, gooide ze op het bed en zei: "Ze hebben vier kubieke meter productie nodig, maar voor het graf van ieder van ons is één kubieke meter door de ogen voldoende." Dat is alles wat ik zei, maar er werd een schurk onder zijn eigen volk gevonden en deze bittere woorden van mij werden gerapporteerd aan de kampcommandant.

Onze kampcommandant, of, in hun woorden, Lagerführer, was de Duitse Müller. Hij was klein, stevig gebouwd, blond, en hij was helemaal wit: het haar op zijn hoofd was wit, zijn wenkbrauwen, zijn wimpers en zelfs zijn ogen waren witachtig en uitpuilend. Hij sprak Russisch zoals jij en ik, en leunde zelfs op de ‘o’ als een inheemse Wolga. En hij was een verschrikkelijke meester in vloeken. En waar heeft hij dit vak in godsnaam geleerd? Vroeger zette hij ons op een rij voor het blok – zo noemden ze de kazerne – hij liep met zijn troep SS’ers voor de linie, terwijl hij tijdens de vlucht zijn rechterhand vasthield. Hij heeft hem in een leren handschoen en er zit een loden pakking in de handschoen om zijn vingers niet te beschadigen. Hij gaat elke tweede persoon op de neus slaan en bloed afnemen. Hij noemde dit ‘grieppreventie’. En dus elke dag. Er waren maar vier blokken in het kamp, ​​en nu geeft hij ‘preventie’ aan het eerste blok, morgen aan het tweede, enzovoort. Hij was een keurige klootzak, hij werkte zeven dagen per week. Er was maar één ding dat hij, een dwaas, niet kon bedenken: voordat hij hem de handen oplegde, om zichzelf in vuur en vlam te zetten, vloekte hij tien minuten lang voor de rij. Hij zweert tevergeefs, en daardoor voelen we ons beter: het is alsof onze woorden, natuurlijk, uit de wind van onze geboortekant lijken te waaien... Als hij maar wist dat zijn vloeken ons veel plezier geeft, zou hij niet vloeken in het Russisch, maar alleen in uw eigen taal. Slechts één van mijn Moskovitische vrienden was vreselijk boos op hem. ‘Als hij vloekt’, zegt hij, ‘sluit ik mijn ogen en is het alsof ik in een pub in Moskou, op Zatsepa, zit en ik zo veel zin heb in bier dat zelfs mijn hoofd ervan tolt.’

Dus dezelfde commandant belt mij de dag nadat ik het over kubieke meters had gezegd. 's Avonds komen een tolk en twee bewakers naar de kazerne. "Wie is Andrej Sokolov?" Ik antwoordde. ‘March achter ons, meneer Lagerführer zelf eist u op.’ Het is duidelijk waarom hij dat eist. Op spuiten. Ik nam afscheid van mijn kameraden, ze wisten allemaal dat ik mijn dood tegemoet ging, ik zuchtte en ging. Ik loop door het kampterrein, kijk naar de sterren, neem afscheid van ze en denk: "Dus je hebt geleden, Andrei Sokolov, en in het kamp - nummer driehonderdeenendertig." Op de een of andere manier had ik medelijden met Irinka en de kinderen, en toen zakte dit verdriet weg en begon ik mijn moed te verzamelen om onbevreesd in het gat van het pistool te kijken, zoals het een soldaat betaamt, zodat de vijanden op het laatste moment niet zouden zien dat ik moest toch mijn leven opgeven, moeilijk…

In de kamer van de commandant hangen bloemen voor de ramen, het is schoon, net als in onze goede club. Aan tafel zitten alle kampautoriteiten. Vijf mensen zitten schnaps te drinken en reuzel te eten. Op tafel hebben ze een open grote fles schnaps, brood, reuzel, geweekte appels, potten openen met verschillende ingeblikte voedingsmiddelen. Ik keek meteen naar al dit eten en - je zult het niet geloven - ik was zo ziek dat ik niet kon overgeven. Ik heb honger als een wolf, ik ben niet gewend aan menselijk voedsel, en hier ligt zoveel goeds voor je... Op de een of andere manier onderdrukte ik de misselijkheid, maar met grote kracht scheurde ik mijn ogen weg van de tafel.

Een halfdronken Müller zit recht voor me, speelt met een pistool, gooit het van hand tot hand, en hij kijkt me aan en knippert niet met zijn ogen, als een slang. Welnu, mijn handen liggen langs mijn lichaam, mijn versleten hakken klikken en ik meld luid: "Krijgsgevangene Andrej Sokolov, op uw bevel, Herr Commandant, is verschenen." Hij vraagt ​​mij: “Dus, Russische Ivan, is vier kubieke meter productie veel?” ‘Dat klopt,’ zeg ik, ‘Herr Commandant, heel veel.’ - “Is één genoeg voor je graf?” - "Dat klopt, Herr Commandant, het is voldoende en dat zal ook zo blijven."

Hij stond op en zei: 'Ik zal je een grote eer bewijzen, nu zal ik je persoonlijk neerschieten vanwege deze woorden. Het is hier lastig, laten we naar de tuin gaan en daar tekenen.’ ‘Jouw wil,’ zeg ik tegen hem. Hij stond daar, dacht na, gooide toen het pistool op tafel en schonk een vol glas schnaps in, nam een ​​stuk brood, legde er een plakje spek op en gaf het allemaal aan mij en zei: 'Voordat je sterft, Russisch Ivan, drink op de overwinning van de Duitse wapens.’

Ik stond op het punt het glas en de snack uit zijn handen te pakken, maar zodra ik deze woorden hoorde, was het alsof ik door vuur werd verbrand! Ik denk bij mezelf: “Zodat ik, een Russische soldaat, Duitse wapens zou drinken voor de overwinning?!” Is er iets dat u niet wilt, Herr Commandant? Verdomme, ik ga dood, dus jij gaat naar de hel met je wodka!”

Ik zette het glas op tafel, zette het tussendoortje neer en zei: “Bedankt voor de lekkernij, maar ik drink niet.” Hij glimlacht: “Wil je op onze overwinning drinken? Drink in dat geval op je dood.” Wat had ik te verliezen? ‘Ik zal drinken op mijn dood en verlossing van de kwelling,’ zeg ik tegen hem. Daarmee pakte ik het glas en goot het in twee slokken in mezelf, maar raakte het voorgerecht niet aan, veegde beleefd mijn lippen af ​​met mijn handpalm en zei: “Bedankt voor de traktatie. Ik ben er klaar voor, Herr Commandant, kom en teken mij.’

Maar hij kijkt aandachtig en zegt: “Eet tenminste een hapje voordat je sterft.” Ik antwoord hem: "Ik heb geen snack meer na het eerste glas." Hij schenkt een tweede in en geeft die aan mij. Ik dronk de tweede en opnieuw raak ik de snack niet aan, ik probeer dapper te zijn, ik denk: "Ik word tenminste dronken voordat ik de tuin in ga en mijn leven opgeef." De commandant trok zijn witte wenkbrauwen omhoog en vroeg: 'Waarom eet je geen tussendoortje, Russische Ivan? Wees niet verlegen!" En ik zei tegen hem: 'Sorry, meneer de commandant, ik ben niet gewend aan een tussendoortje, zelfs niet na het tweede glas.' Hij blies zijn wangen uit, snoof, barstte toen in lachen uit en zei door zijn lachen snel iets in het Duits: blijkbaar vertaalde hij mijn woorden naar zijn vrienden. Ze lachten ook, verplaatsten hun stoelen, draaiden hun gezicht naar mij toe en ik merkte al dat ze anders naar me keken, schijnbaar zachter.

De commandant schenkt een derde glas voor me in en zijn handen trillen van het lachen. Ik dronk dit glas leeg, nam een ​​klein hapje brood en zette de rest op tafel. Ik wilde ze laten zien, die verdomde, dat ik, hoewel ik honger leed, niet zou stikken in hun aalmoezen, dat ik mijn eigen aalmoezen had, Russische waardigheid en trots en dat ze mij niet in een beest hebben veranderd, hoe hard ze ook probeerden.

Hierna werd de commandant ernstig van uiterlijk, plaatste twee ijzeren kruisen op zijn borst, kwam ongewapend achter de tafel vandaan en zei: “Dat is wat, Sokolov, je bent een echte Russische soldaat. Je bent een moedige soldaat. Ik ben ook een soldaat en ik respecteer waardige tegenstanders. Ik zal je niet neerschieten. Bovendien bereikten onze dappere troepen vandaag de Wolga en veroverden Stalingrad volledig. Dit is een grote vreugde voor ons, en daarom geef ik je genereus leven. Ga naar je blok, en dit is voor je moed,' en vanaf de tafel overhandigt hij me een klein brood en een stuk reuzel.

Ik drukte uit alle macht het brood tegen me aan, ik hield het reuzel in mijn linkerhand en ik was zo in de war door zo'n onverwachte wending dat ik niet eens dankjewel zei, ik draaide me naar links, ik' Ik ga naar de uitgang, en ik dacht zelf: "Hij gaat nu tussen mijn schouderbladen schijnen, en ik breng dit eten niet naar de jongens." Nee, het is gelukt. En deze keer ging de dood aan mij voorbij, er kwam alleen een rilling van...

Ik verliet het kantoor van de commandant op vaste voeten, maar op het erf werd ik meegesleept. Hij viel in de kazerne en viel zonder herinnering op de cementvloer. Onze jongens maakten me wakker in het donker: "Vertel het me!" Nou, ik herinnerde me wat er in de kamer van de commandant was gebeurd en vertelde het hen. “Hoe gaan we het eten delen?” - vraagt ​​mijn buurman, en zijn stem trilt. ‘Gelijk deel voor iedereen,’ zeg ik tegen hem. We wachtten op zonsopgang. Brood en reuzel werden met een harde draad gesneden. Iedereen kreeg een stuk brood ter grootte van een luciferdoosje, met elk kruimeltje werd rekening gehouden, nou ja, en reuzel, weet je, gewoon om je lippen te zalven. Ze deelden echter zonder aanstoot.

Al snel werden we, ongeveer driehonderd van de sterkste mensen, overgeplaatst om de moerassen droog te leggen en vervolgens naar het Ruhrgebied om in de mijnen te werken. Ik bleef daar tot het jaar vierenveertig. Tegen die tijd hadden de onze het jukbeen van Duitsland al opzij gekeerd en hielden de nazi’s op met het minachten van gevangenen. Op de een of andere manier stonden ze de hele dag in een rij, en een bezoekende hoofdluitenant zei via een tolk: ‘Wie voor de oorlog in het leger heeft gediend of als chauffeur heeft gewerkt, is een stap vooruit.’ Zeven van ons, de voormalige chauffeur, stapten in. Ze gaven ons een versleten overall en stuurden ons onder escorte naar de stad Potsdam. Ze kwamen daar aan en schudden ons allemaal uit elkaar. Ik kreeg de opdracht om bij Todt te werken - de Duitsers hadden zo'n sharashka-kantoor voor de aanleg van wegen en verdedigingswerken.

Ik reed een Duitse ingenieur met de rang van majoor in de Opel Admiral. Oh, en hij was een dikke fascist! Klein, dikbuikig, even breed als lang, en breedgeschouderd van achteren, als een goede vrouw. Voor hem hangen drie kinen boven de kraag van zijn uniform, en drie dikke plooien in de achterkant van zijn nek. Daarop, zoals ik heb vastgesteld, minstens drie pond puur vet was. Hij loopt, puft als een stoomlocomotief en gaat zitten om te eten - wacht even! Hij kauwde en dronk de hele dag cognac uit een fles. Soms gaf hij me iets te doen: onderweg stoppen, worstjes en kaas snijden, een hapje en een drankje nuttigen; als hij in een goede stemming is, gooit hij me een stuk, als een hond. Ik heb het nooit aan iemand gegeven, nee, ik vond het laag voor mezelf. Maar hoe het ook zij, er is geen vergelijking met het kamp, ​​en beetje bij beetje begon ik op een persoon te lijken, beetje bij beetje, maar ik begon beter te worden.

Twee weken lang reed ik mijn majoor van Potsdam naar Berlijn en terug, en daarna werd hij naar de frontlinie gestuurd om verdedigingslinies tegen de onze te bouwen. En toen vergat ik eindelijk hoe ik moest slapen: de hele nacht dacht ik erover na hoe ik kon ontsnappen naar mijn volk, naar mijn vaderland.

We kwamen aan in de stad Polotsk. Bij zonsopgang hoorde ik voor het eerst in twee jaar onze artillerie donderen, en weet je, broeder, hoe mijn hart begon te kloppen? De alleenstaande man ging nog steeds op date met Irina, en zelfs toen klopte het niet zo! De gevechten vonden al zo'n achttien kilometer ten oosten van Polotsk plaats. De Duitsers in de stad werden boos en nerveus, en mijn dikke man begon steeds vaker dronken te worden. Overdag gaan we met hem de stad uit, en hij beslist hoe hij vestingwerken moet bouwen, en 's nachts drinkt hij alleen. Helemaal opgezwollen, wallen onder de ogen...

“Nou”, denk ik, “er valt niets meer te wachten, mijn tijd is gekomen!” En ik moet niet alleen weglopen, maar mijn dikke man meenemen, hij zal goed zijn voor de onze!

Ik vond een gewicht van twee kilo in de ruïnes, wikkelde het in een schoonmaakdoekje, voor het geval ik erop moest slaan zodat er geen bloed zou vloeien, raapte een stuk telefoondraad op langs de weg, bereidde ijverig alles voor wat ik nodig had, en begroef het onder de voorstoel. Twee dagen voordat ik afscheid nam van de Duitsers, 's avonds toen ik vanaf een tankstation reed, zag ik een Duitse onderofficier lopen, dronken als vuil, met zijn handen de muur vasthoudend. Ik stopte de auto, leidde hem de ruïnes in, schudde hem uit zijn uniform en nam de pet van zijn hoofd. Hij legde ook al deze eigendommen onder de stoel en was weg.

Op de ochtend van de negenentwintigste juni geeft mijn majoor het bevel hem de stad uit te brengen, in de richting van Trosnitsa. Daar hield hij toezicht op de bouw van vestingwerken. Wij zijn vertrokken. De majoor ligt stilletjes op de achterbank te dommelen en mijn hart springt bijna uit mijn borst. Ik reed snel, maar buiten de stad gaf ik minder gas, stopte de auto, stapte uit en keek om me heen: ver achter mij stonden twee vrachtwagens. Ik haalde het gewicht eruit en deed de deur verder open. De dikke man leunde achterover in zijn stoel en snurkte alsof hij zijn vrouw naast zich had. Nou, ik sloeg hem met een gewicht in de linkerslaap. Hij liet ook zijn hoofd zakken. Voor de zekerheid sloeg ik hem nog een keer, maar ik wilde hem niet doodmaken. Ik moest hem levend afleveren, hij moest onze mensen veel dingen vertellen. Ik haalde de Parabellum uit zijn holster, stopte hem in mijn zak, duwde de koevoet achter de rugleuning van de achterbank, telefoon draad gooide het om de nek van de majoor en bond het met een blinde knoop aan een bandenlichter. Dit is zodat hij niet op zijn kant valt of valt bij hard rijden. Hij trok snel een Duits uniform en een pet aan en reed met de auto regelrecht naar de plek waar de aarde zoemde, waar de strijd gaande was.

De Duitse frontlinie glipte tussen twee bunkers door. De machinegeweren sprongen uit de dug-out en ik ging opzettelijk langzamer rijden, zodat ze konden zien dat de majoor eraan kwam. Maar ze begonnen te schreeuwen, met hun armen te zwaaien en te zeggen dat je daar niet heen mag, maar ik leek het niet te begrijpen, ik gaf gas en ging op volle tachtig. Totdat ze tot bezinning kwamen en machinegeweren op de auto begonnen af ​​te vuren, en ik me al in niemandsland tussen de kraters bevond, zigzaggend als een haas.

Hier raken de Duitsers mij van achteren, en hier schieten hun contouren met machinegeweren op mij af. De voorruit was op vier plaatsen doorboord, de radiator werd door kogels gegeseld... Maar nu was er een bos boven het meer, onze jongens renden naar de auto, en ik sprong in dit bos, opende de deur en viel op de grond en kuste het, en ik kon niet ademen...

Een jonge kerel, die beschermende schouderbanden aan zijn tuniek draagt, zoals ik nog nooit heb gezien, komt als eerste met ontblote tanden naar me toe rennen: "Ja, verdomde Fritz, verdwaald?" Ik rukte mijn Duitse uniform uit, gooide mijn pet naar mijn voeten en zei tegen hem: “Mijn lieve lip-slapper! Zoonlief! Wat voor soort Fritz denk je dat ik ben als ik een natuurlijke inwoner van Voronezh ben? Ik was een gevangene, oké? Maak nu dit varken los dat in de auto zit, neem zijn koffertje en breng me naar je commandant. Ik overhandigde het pistool aan hen en ging van hand tot hand, en tegen de avond bevond ik me bij de kolonel - de divisiecommandant. Tegen die tijd gaven ze me te eten, namen me mee naar het badhuis, ondervroegen me en gaven me uniformen, dus verscheen ik bij de dug-out van de kolonel, zoals het hoort, schoon van ziel en lichaam en van gezond verstand. volledige vorm. De kolonel stond op van de tafel en liep naar mij toe. In het bijzijn van alle officieren omhelsde hij mij en zei: “Bedankt, soldaat, voor het dierbare geschenk dat ik van de Duitsers heb meegebracht. Uw majoor en zijn koffertje zijn voor ons meer dan twintig “talen” waard. Ik zal een verzoekschrift indienen bij het bevel om u te nomineren voor een overheidsprijs.’ En door deze woorden van hem, door zijn genegenheid, was ik erg bezorgd, mijn lippen trilden, ik gehoorzaamde niet, het enige dat ik uit mezelf kon persen was: "Alsjeblieft, kameraad kolonel, werf mij in de geweereenheid."

Maar de kolonel lachte en klopte me op de schouder: 'Wat voor krijger ben jij als je nauwelijks op je voeten kunt staan? Ik stuur je vandaag naar het ziekenhuis. Ze zullen je daar behandelen, je te eten geven, daarna ga je naar huis, naar je familie voor een maand vakantie, en als je bij ons terugkomt, zullen we zien waar we je kunnen plaatsen.

En de kolonel en alle officieren die hij in de dug-out had, namen hartstochtelijk afscheid van mij bij de hand, en ik vertrok volkomen geïrriteerd, omdat ik in twee jaar tijd niet gewend was geraakt aan menselijke behandeling. En merk op, broeder, dat ik, zodra ik met de autoriteiten moest praten, uit gewoonte lange tijd onwillekeurig mijn hoofd tegen mijn schouders trok, alsof ik bang was dat ze me zouden slaan. Dit is hoe we werden opgeleid in de fascistische kampen...

Vanuit het ziekenhuis schreef ik meteen een brief aan Irina. Hij beschreef alles kort, hoe hij in gevangenschap zat, hoe hij met de Duitse majoor ontsnapte. En vertel eens, waar kwam deze opschepperij uit de kindertijd vandaan? Ik kon het niet laten om te zeggen dat de kolonel had beloofd mij te nomineren voor een onderscheiding...

Ik heb twee weken geslapen en gegeten. Ze gaven me beetje bij beetje te eten, maar vaak, anders, als ze me genoeg voedsel hadden gegeven, had ik kunnen sterven, zei de dokter. Ik heb behoorlijk wat kracht gekregen. En na twee weken kon ik geen stuk eten meer in mijn mond nemen. Er kwam geen antwoord van thuis en ik moet toegeven dat ik me verdrietig voelde. Ik denk niet eens aan eten, de slaap ontgaat me, allerlei slechte gedachten sluipen in mijn hoofd... In de derde week ontvang ik een brief van Voronezh. Maar het is niet Irina die schrijft, maar mijn buurman, timmerman Ivan Timofeevich. God verhoede dat iemand zulke brieven ontvangt! Hij meldt dat de Duitsers in juni 1942 een vliegtuigfabriek hebben gebombardeerd en dat één zware bom mijn huisje heeft getroffen. Irina en haar dochters waren net thuis... Nou, ze schrijft dat ze geen spoor van hen hebben gevonden, en op de plaats van de hut was een diep gat... Ik heb de brief aan de deze keer eindigen. Mijn zicht werd donkerder, mijn hart balde zich tot een bal en wilde niet meer ontspannen. Ik ging op bed liggen, bleef een tijdje liggen en las het boek uit. Een buurman schrijft dat Anatoly tijdens het bombardement in de stad was. 'S Avonds keerde hij terug naar het dorp, bekeek de put en ging' s nachts weer de stad in. Voordat hij vertrok, vertelde hij zijn buurman dat hij zou vragen of hij zich als vrijwilliger voor het front wilde inzetten. Dat is alles.

Toen mijn hart zich ontspande en het bloed in mijn oren begon te brullen, herinnerde ik me hoe moeilijk het voor mijn Irina was om afscheid van mij te nemen op het station. Dit betekent dat het hart van een vrouw haar toen al vertelde dat we elkaar niet meer zouden zien in deze wereld. En toen duwde ik haar weg... Ik had een gezin, mijn eigen huis, dit alles was al jaren in elkaar gezet, en alles stortte in één moment in, ik bleef alleen achter. Ik denk: “Heb ik niet net gedroomd over mijn ongemakkelijke leven?” Maar in gevangenschap sprak ik natuurlijk bijna elke avond met mezelf, en met Irina en de kinderen moedigde ik hen aan, zeggen ze: ik zal terugkeren, mijn familie, maak je geen zorgen om mij, ik ben sterk, ik zal overleven, en opnieuw zullen we allemaal samen... Dus ik praat al twee jaar met de doden?!

De verteller zweeg een minuut lang en zei toen met een andere, onderbroken en zachte stem:

Kom op, broeder, laten we gaan roken, anders stik ik.

Wij zijn begonnen met roken. In een bos vol hol water tikte een specht luid. De warme wind bewoog nog steeds lui de droge oorbellen aan de els; De wolken zweefden nog steeds in het hoge blauw, alsof ze onder strakke witte zeilen zaten, maar de uitgestrekte wereld, die zich voorbereidde op de grote prestaties van de lente, op de eeuwige bevestiging van het leven in het leven, leek mij anders op deze momenten van treurige stilte.

Het was moeilijk om te zwijgen, dus vroeg ik:

Wat is het volgende? - reageerde de verteller met tegenzin. 'Toen kreeg ik een maand verlof van de kolonel, en een week later was ik al in Voronezh. Ik liep te voet naar de plek waar mijn familie ooit woonde. Een diepe krater gevuld met roestig water, overal onkruid tot aan je middel... Wildernis, stilte op de begraafplaats. Oh, het was moeilijk voor mij, broeder! Hij stond daar, bedroefd in zijn hart, en ging terug naar het station. Ik kon daar geen uur blijven; dezelfde dag ging ik terug naar de divisie.

Maar drie maanden later flitste er vreugde door mij heen, als de zon achter een wolk: Anatoly werd gevonden. Hij stuurde mij een brief aan het front, blijkbaar van een ander front. Ik heb mijn adres geleerd van een buurman, Ivan Timofeevich. Het blijkt dat hij eerst op een artillerieschool terechtkwam; Hier kwamen zijn talenten voor wiskunde goed van pas. Een jaar later studeerde hij cum laude af van de universiteit, ging naar het front en schrijft nu dat hij de rang van kapitein ontving, het bevel voert over een batterij van "vijfenveertig", zes orders en medailles heeft. Kortom, hij vervloekte de ouder van overal. En opnieuw was ik verschrikkelijk trots op hem! Wat je ook zegt, mijn eigen zoon is de kapitein en commandant van de batterij, dit is geen grap! En zelfs met zulke bevelen. Het is prima dat zijn vader granaten en ander militair materieel in een Studebaker vervoert. Het bedrijf van mijn vader is verouderd, maar voor hem, de kapitein, ligt alles in het verschiet.

En 's nachts begon ik te dromen als een oude man: hoe de oorlog zou eindigen, hoe ik met mijn zoon zou trouwen en bij de jongeren zou wonen, als timmerman zou werken en mijn kleinkinderen zou verzorgen. Kortom, allerlei oudemannendingen. Maar zelfs hier had ik een complete misfire. Tijdens de winter vorderden we zonder onderbreking, en we hadden geen tijd om elkaar vaak te schrijven, maar tegen het einde van de oorlog, al in de buurt van Berlijn, stuurde ik Anatoly 's ochtends een brief en de volgende dag kreeg ik antwoord. . En toen besefte ik dat mijn zoon en ik de Duitse hoofdstad hadden bereikt op verschillende manieren, maar we zijn van elkaar dichtbij. Ik kan niet wachten, ik kan echt niet wachten om thee te drinken als we hem ontmoeten. Nou, we hebben elkaar ontmoet... Precies op de negende mei, in de ochtend, op de Dag van de Overwinning, doodde een Duitse sluipschutter mijn Anatoly...

In de middag belt de compagniescommandant mij. Ik zag een artillerie-luitenant-kolonel, die ik niet kende, bij hem zitten. Ik kwam de kamer binnen en hij stond op alsof hij voor een oudere man stond. De commandant van mijn compagnie zegt: 'Aan jou, Sokolov', en hij draaide zich naar het raam. Het drong tot mij door alsof elektrische schok omdat ik iets ergs voelde. De luitenant-kolonel kwam naar mij toe en zei zachtjes: “Houd moed, vader! Uw zoon, kapitein Sokolov, is vandaag bij de batterij omgekomen. Kom met mij mee!"

Ik wankelde, maar bleef op de been. Nu herinner ik me als in een droom hoe ik met de luitenant-kolonel in een grote auto reed, hoe we ons een weg baanden door straten bezaaid met puin, ik herinner me vaag de soldatenformatie en de met rood fluweel bekleedde kist. En ik zie Anatoly zoals jij, broer. Ik naderde de kist. Mijn zoon ligt erin en is niet van mij. De mijne is altijd een lachende jongen met smalle schouders, met een scherpe adamsappel in zijn dunne nek, en hier ligt een jonge jongen met brede schouders, knappe man Zijn ogen zijn halfgesloten, alsof hij ergens langs mij heen kijkt, in een voor mij onbekende verre verte. Alleen in zijn mondhoeken bleef voor altijd de glimlach van de oude zoon, Tolka, die ik ooit kende... Ik kuste hem en deed een stap opzij. De luitenant-kolonel hield een toespraak. De kameraden en vrienden van mijn Anatoly vegen hun tranen weg, en mijn onvergoten tranen zijn blijkbaar in mijn hart opgedroogd. Misschien doet het daarom zoveel pijn?

Ik begroef mijn laatste vreugde en hoop in een vreemd, Duits land, de batterij van mijn zoon sloeg toe, ik zag zijn commandant op een lange reis, en het was alsof er iets in mij brak... Ik arriveerde bij mijn eenheid en niet ikzelf. Maar toen werd ik al snel gedemobiliseerd. Waar naartoe? Is het echt in Voronezj? Nooit! Ik herinnerde me dat mijn vriend in Uryupinsk woonde, in de winter gedemobiliseerd vanwege een blessure - hij nodigde me ooit uit bij hem thuis - ik herinnerde het me en ging naar Uryupinsk.

Mijn vriend en zijn vrouw waren kinderloos en woonden in hun eigen huis aan de rand van de stad. Hoewel hij een beperking had, werkte hij als chauffeur bij een autobedrijf, en daar kreeg ik ook een baan. Ik logeerde bij een vriend en zij gaven mij onderdak. We vervoerden verschillende ladingen naar de regio's en in het najaar schakelden we over op de export van graan. Het was in die tijd dat ik mijn nieuwe zoon ontmoette, deze die in het zand speelt.

Vroeger was het zo dat als je na een vlucht terugkeerde naar de stad, het eerste wat je deed natuurlijk naar het theehuis ging: iets pakken en natuurlijk honderd gram drinken van wat er nog over was. Ik moet zeggen dat ik al behoorlijk verslaafd ben aan deze schadelijke activiteit... En dan zie ik deze man de ene keer bij het theehuis, en de volgende dag zie ik hem weer. Een soort kleine ragamuffin: zijn gezicht is bedekt met watermeloensap, bedekt met stof, vuil als stof, onverzorgd, en zijn ogen zijn als sterren 's nachts na de regen! En ik werd zo verliefd op hem dat ik hem, op wonderbaarlijke wijze, al begon te missen, en ik had haast om uit de vlucht te stappen om hem zo snel mogelijk te zien. Hij voedde zichzelf in de buurt van de theewinkel - wie wat ook wilde geven.

Op de vierde dag ging ik rechtstreeks van de staatsboerderij, beladen met brood, naar het theehuis. Mijn jongen zit daar op de veranda, kletsend met zijn beentjes en blijkbaar hongerig. Ik leunde uit het raam en riep naar hem: 'Hé, Vanyushka! Stap snel in de auto, ik breng je naar de lift en van daaruit komen we hier terug om te lunchen.’ Hij kromp ineen toen ik schreeuwde, sprong van de veranda, klom op de trap en zei zachtjes: 'Hoe weet je, oom, dat ik Vanya heet?' En hij deed zijn ogen wijd open, wachtend tot ik hem zou antwoorden. Nou, ik vertel hem dat ik een ervaren persoon ben en alles weet.

Hij kwam van de rechterkant binnen, ik opende de deur, zette hem naast me en daar gingen we. Zo'n slimme kerel, maar plotseling werd hij ergens stil van, dacht erover na, en nee, nee, en keek me aan van onder zijn lange, naar boven gebogen wimpers, en zuchtte. Zo'n klein vogeltje, maar hij heeft al leren zuchten. Zijn het zijn zaken? Ik vraag: "Waar is je vader, Vanya?" Fluistert: “Hij stierf aan het front.” - "En mama?" - “Mijn moeder werd gedood door een bom in de trein terwijl we onderweg waren.” - “Waar kwam je vandaan?” - "Ik weet het niet, ik kan het me niet herinneren..." - "En je hebt hier niemand familie?" - "Niemand." - “Waar breng je de nacht door?” - "Waar nodig."

Een brandende traan begon in mij te koken en ik besloot onmiddellijk: “We mogen niet afzonderlijk verdwijnen! Ik neem hem als mijn kind.’ En onmiddellijk voelde mijn ziel licht en op de een of andere manier licht. Ik boog me naar hem toe en vroeg stilletjes: "Vanyushka, weet je wie ik ben?" Terwijl hij uitademde, vroeg hij: “Wie?” Ik vertel het hem net zo zachtjes. "Ik ben je vader".

Mijn God, wat is hier gebeurd! Hij snelde naar mijn nek, kuste me op de wangen, op de lippen, op het voorhoofd, en hij schreeuwde als een waxwing zo luid en dun dat het zelfs in het hokje gedempt was: 'Beste map! Ik wist! Ik wist dat je mij zou vinden! Je vindt het in ieder geval! Ik heb zo lang gewacht tot je mij zou vinden!’ Hij drukte zich dicht tegen me aan en beefde over mijn hele lichaam, als een grassprietje in de wind. En er zit mist in mijn ogen, en ik beef ook over mijn hele lichaam, en mijn handen trillen... Hoe ik toen het stuur niet verloor, kun je je afvragen! Maar hij gleed nog steeds per ongeluk in een greppel en zette de motor af. Totdat de mist in mijn ogen verdween, was ik bang om te rijden, uit vrees dat ik iemand tegen zou komen. Zo bleef ik ongeveer vijf minuten staan, en mijn zoon bleef uit alle macht dichter tegen me aan kruipen, stil en huiverend. Ik omhelsde hem rechter hand, drukte hem langzaam tegen zich aan, draaide de auto met zijn linkerhand om en reed terug naar zijn appartement. Wat voor lift is er voor mij, dan had ik geen tijd voor de lift.

Ik liet de auto bij de poort staan, nam mijn nieuwe zoon in mijn armen en droeg hem het huis in. En hij sloeg zijn armen om mijn nek en rukte zichzelf niet helemaal los. Hij drukte zijn wang tegen mijn ongeschoren wang, alsof hij vast zat. Dus ik heb het binnengebracht. De eigenaar en gastvrouw waren precies thuis. Ik liep naar binnen, knipperde met beide ogen en zei opgewekt: “Dus ik heb mijn Vanyushka gevonden! Verwelkom ons goede mensen! Ze, die allebei kinderloos waren, beseften meteen wat er aan de hand was, ze begonnen te ruziën en rond te rennen. Maar ik kan mijn zoon niet van mij afscheuren. Maar op de een of andere manier heb ik hem overtuigd. Ik waste zijn handen met zeep en zette hem aan tafel. De gastvrouw schonk koolsoep in zijn bord en toen ze zag hoe gretig hij at, barstte ze in tranen uit. Hij staat bij de kachel en huilt in zijn schort. Mijn Vanya zag dat ze huilde, rende naar haar toe, trok aan haar zoom en zei: “Tante, waarom huil je? Papa vond me in de buurt van het theehuis, iedereen hier zou blij moeten zijn, maar jij huilt. En die - God verhoede het, het morst nog meer, het is letterlijk allemaal nat!

Na de lunch nam ik hem mee naar de kapper, knipte zijn haar, en thuis baadde ik hem in een trog en wikkelde hem in een schoon laken. Hij omhelsde mij en viel in mijn armen in slaap. Hij legde het voorzichtig op bed, reed naar de lift, laadde het brood uit, reed met de auto naar de parkeerplaats - en rende naar de winkels. Ik kocht een stoffen broek voor hem, een shirt, sandalen en een pet gemaakt van een washandje. Uiteraard bleek dit alles waardeloos in termen van groei en kwaliteit. De gastvrouw schold me zelfs uit vanwege mijn broek. ‘Je bent gek,’ zegt hij, ‘om een ​​kind in zo’n hitte een stoffen broek aan te trekken!’ En meteen - ik zette de naaimachine op tafel, rommelde door de borst, en een uur later had mijn Vanyushka zijn satijnen slipje en een wit overhemd met korte mouwen klaar. Ik ging met hem naar bed en viel voor het eerst sinds lange tijd vredig in slaap. Maar 's nachts stond ik vier keer op. Ik word wakker en hij zal onder mijn arm liggen, als een mus onder dekking, stilletjes snurkend, en mijn ziel zal zich zo gelukkig voelen dat ik het niet eens in woorden kan uitdrukken! Je probeert je niet te bewegen, om hem niet wakker te maken, maar je kunt het nog steeds niet laten, je staat langzaam op, steekt een lucifer aan en bewondert hem...

Ik werd voor zonsopgang wakker, ik begrijp niet waarom ik me zo benauwd voelde? En het was mijn zoon die uit het laken kroop en over mij heen ging liggen, zich spreidde en zijn beentje tegen mijn keel drukte. En het is onrustig om met hem te slapen, maar ik ben eraan gewend, ik verveel me zonder hem. 's Nachts streel je hem slaperig, of ruik je de haren op zijn kuifjes, en zijn hart beweegt weg, wordt zachter, anders is het in steen veranderd van verdriet...

Eerst ging hij met mij op reis met de auto, maar toen besefte ik dat dat niet zou lukken. Wat heb ik alleen nodig? Een stuk brood en een ui met zout, en de soldaat kreeg de hele dag te eten. Maar bij hem is het een andere zaak: hij moet melk halen, dan een ei koken, en nogmaals, hij kan niet leven zonder iets warms. Maar de dingen wachten niet. Ik verzamelde al mijn moed, liet hem achter bij de zorg van zijn minnares, en hij huilde tot de avond, en 's avonds rende hij naar de lift om mij te ontmoeten. Ik heb daar tot laat in de avond gewacht.

In het begin vond ik het moeilijk met hem. Toen we eenmaal voor het donker naar bed gingen, was ik overdag erg moe, en hij tjilpte altijd als een mus, en daarna zweeg hij. Ik vraag: “Waar denk je aan, zoon?” En hij vraagt ​​mij, zelf naar het plafond kijkend: “Papa, waar ga je heen met je leren jas?” Ik heb nog nooit in mijn leven een leren jas gehad! Ik moest ontwijken: "Het ligt in Voronezh", vertel ik hem. "Waarom heb je zo lang naar mij gezocht?" Ik antwoord hem: "Zoon, ik zocht je in Duitsland, Polen en heel Wit-Rusland, maar je kwam terecht in Uryupinsk." - “Is Uryupinsk dichter bij Duitsland? Hoe ver is het van ons huis naar Polen?” Dus we praten met hem voordat we naar bed gaan.

Denk je, broeder, dat hij ongelijk had toen hij naar de leren jas vroeg? Nee, dit alles is niet zonder reden. Dit betekent dat zijn echte vader ooit zo'n jas droeg, dus hij herinnerde het zich. Het geheugen van een kind is immers als een zomerbliksem: het flitst op, verlicht kort alles en gaat dan uit. Dus zijn geheugen werkt, net als bliksem, in flitsen.

Misschien hadden we nog een jaar bij hem in Uryupinsk kunnen wonen, maar in november overkwam mij een zonde: ik reed door de modder, op een boerderij slipte mijn auto, en toen kwam er een koe aan en ik sloeg haar neer. Nou, zoals je weet, begonnen de vrouwen te schreeuwen, mensen kwamen aanrennen en de verkeersinspecteur was daar. Hij nam mijn chauffeursboekje van mij af, hoe vaak ik hem ook om genade vroeg. De koe stond op, hief haar staart op en begon door de steegjes te galopperen, en ik verloor mijn boek. Ik werkte de winter als timmerman en nam toen contact op met een vriend, ook een collega - hij werkt als chauffeur in jouw regio, in het Kasharsky-district - en hij nodigde me uit bij hem thuis. Hij schrijft dat als je zes maanden in de timmerwerkplaats werkt, ze je in onze regio zullen geven nieuw boek. Dus mijn zoon en ik gaan op zakenreis naar Kashary.

Ja, hoe kan ik het je vertellen, en als ik dit ongeluk met de koe niet had gehad, zou ik Uryupinsk nog steeds hebben verlaten. Melancholie staat me niet toe om lang op één plek te blijven. Als mijn Vanyushka groter wordt en ik hem naar school moet sturen, zal ik misschien kalmeren en me op één plek vestigen. En nu lopen we met hem op Russische bodem.

Het is moeilijk voor hem om te lopen,’ zei ik.

Hij loopt dus helemaal niet veel op eigen benen, hij rijdt steeds meer op mij. Ik zet hem op mijn schouders en draag hem, maar als hij wil verdwalen, stapt hij van me af en rent naar de kant van de weg, schoppend als een kind. Dit alles, broeder, zou goed zijn geweest, op de een of andere manier zouden we met hem hebben geleefd, maar mijn hart zwaaide, de zuiger moet worden vervangen... Soms grijpt en drukt hij zo hard dat het witte licht in mijn ogen vervaagt. Ik ben bang dat ik op een dag in mijn slaap zal sterven en mijn zoontje bang zal maken. En hier is nog een probleem: bijna elke nacht zie ik mijn dierbare dood in mijn dromen. En steeds meer, daar ben ik voor prikkeldraad, en ze zijn vrij, aan de andere kant... Ik praat over alles met Irina en de kinderen, maar zodra ik met mijn handen tegen de draad wil duwen, laten ze me achter alsof ze voor mijn ogen smelten.. En hier is iets verbazingwekkends: overdag houd ik mezelf altijd stevig vast, je kunt geen enkele "ooh" of een zucht uit me persen, en 's nachts word ik wakker en het hele kussen is nat van de tranen. .

Een vreemdeling, maar die dicht bij mij was gekomen, stond op en stak een grote hand uit, hard als een boom:

Vaarwel broer, gelukkig leven voor jou!

En je bent blij Kashar te bereiken.

Bedankt. Hé zoon, laten we naar de boot gaan.

De jongen rende naar zijn vader toe, ging aan de rechterkant staan, hield de zoom van zijn vaders gewatteerde jasje vast en draafde naast de man die wijd met grote stappen liep.

Twee weeskinderen, twee zandkorrels, in vreemde landen geworpen door een militaire orkaan van ongekende kracht... Wat staat hen te wachten? En ik zou graag willen denken dat deze Russische man, een man met een onbuigzame wil, het zal volhouden en opgroeien naast de schouder van zijn vader, iemand die, als hij volwassen is geworden, alles zal kunnen verdragen, alles zal kunnen overwinnen onderweg, als zijn thuisland roept hem daartoe op.

Met grote droefheid zorgde ik voor hen... Misschien zou alles goed zijn gegaan als we uit elkaar gingen, maar Vanyushka, die een paar stappen wegliep en zijn magere benen vlechtte, draaide zich naar mij toe terwijl hij liep en zwaaide met zijn roze handje. En plotseling, alsof een zachte maar klauwende poot in mijn hart kneep, wendde ik me haastig af. Nee, het is niet alleen in hun slaap dat oudere mannen, die tijdens de oorlogsjaren grijs zijn geworden, huilen. Ze huilen in werkelijkheid. Het belangrijkste hier is dat je je op tijd kunt afwenden. Het belangrijkste hier is dat je het hart van het kind geen pijn doet, zodat hij de brandende en gierige mannentraan niet over je wang ziet stromen...

De naam van Nobelprijswinnaar M. A. Sholokhov is bij de hele mensheid bekend. Sjolokhovs werken zijn als historische fresco's. Tijdens de Grote Patriottische Oorlog beschouwde de schrijver het als zijn plicht om de vijand te slaan met woorden van haat en de liefde voor het moederland onder het Sovjetvolk te versterken. In het vroege voorjaar In 1946, in de eerste naoorlogse lente, ontmoette Sjolochov onderweg per ongeluk een onbekende man en hoorde zijn bekentenisverhaal. Tien jaar lang koesterde de schrijver het idee van het werk, de gebeurtenissen werden verleden tijd en de behoefte om erover te praten nam toe. En in 1956 werd het epische verhaal "The Fate of Man" in een paar dagen voltooid.

Dit is een verhaal over het grote lijden en de grote veerkracht van een gewone Rus. De hoofdpersoon Andrei Sokolov belichaamt liefdevol de eigenschappen van het Russische karakter: geduld, bescheidenheid, een gevoel van menselijke waardigheid, vermengd met een gevoel van echt patriottisme, met een groot reactievermogen op het ongeluk van iemand anders, met een gevoel van kameraadschap in de frontlinie.

Een verhaal bestaat uit drie delen: expositie, verhaal van de held en einde. In de tentoonstelling vertelt de auteur over de tekenen van de eerste naoorlogse lente, hij lijkt ons voor te bereiden op een ontmoeting met de hoofdpersoon, Andrei Sokolov, wiens ogen, “alsof ze met as bestrooid zijn, gevuld zijn met onontkoombare sterfelijke melancholie .” Hij herinnert zich het verleden met terughoudendheid en vermoeid, voordat hij de biecht 'voorovergebogen' plaatste en zijn grote, donkere handen op zijn knieën legde. Dit alles geeft ons het gevoel dat we leren over een moeilijk en misschien tragisch lot.

En inderdaad, het lot van Sokolov zit vol met zulke moeilijke beproevingen, zulke verschrikkelijke verliezen dat het voor een persoon onmogelijk lijkt om dit allemaal te verdragen en niet in te storten, niet de moed te verliezen. Deze persoon wordt getoond in extreme spanning van mentale kracht. Het hele leven van de held gaat aan ons voorbij. Hij is even oud als de eeuw. Van kinds af aan leerde ik hoeveel een “pond waard is”; tijdens de burgeroorlog vocht hij tegen de vijanden van de Sovjetmacht. Daarna verlaat hij zijn geboortedorp Voronezh naar Kuban. Toen hij naar huis terugkeerde, werkte hij als timmerman, monteur en chauffeur en stichtte hij een gezin.

De oorlog vernietigde alle hoop en dromen. Vanaf het begin van de oorlog, vanaf de eerste maanden, raakte Sokolov tweemaal gewond, kreeg hij een granaatschok en uiteindelijk het ergste: hij werd gevangengenomen. De held moest onmenselijke fysieke en mentale kwelling, ontberingen en kwelling ervaren. Sokolov zat twee jaar in fascistische gevangenschap. Tegelijkertijd slaagde hij erin de menselijke waardigheid te behouden en legde hij zich niet neer bij zijn lot. Hij probeert te ontsnappen, maar dat lukt niet. Hij krijgt te maken met een lafaard, een verrader die bereid is zijn eigen hachje te redden, de commandant te verraden. De deugden van de held werden met bijzondere kracht onthuld in het morele duel tussen Sokolov en Müller. Een uitgeputte, uitgeputte gevangene is bereid de dood met zoveel moed en uithoudingsvermogen onder ogen te zien dat zelfs de concentratiekampcommandant die zijn menselijke uiterlijk heeft verloren, versteld staat.

Andrei weet nog steeds te ontsnappen en wordt weer soldaat. Maar de problemen verlaten hem niet: zijn huis werd verwoest, zijn vrouw en dochter stierven door een fascistische bom, en Sokolov leeft nu in de hoop zijn zoon te ontmoeten. En deze ontmoeting vond plaats - bij het graf van zijn zoon die stierf in laatste dagen oorlog. Het lijkt erop dat alles voorbij is, maar het leven heeft een persoon 'vervormd', maar kon hem niet breken en doden levende ziel. Het naoorlogse lot van Sokolov is niet gemakkelijk, maar hij overwint standvastig en moedig zijn verdriet en eenzaamheid, ondanks het feit dat zijn ziel gevuld is met een constant gevoel van verdriet. Deze interne tragedie vereist grote inspanning en wil van de held. Sokolov voert een voortdurende strijd met zichzelf en komt als overwinnaar tevoorschijn; hij schenkt vreugde kleine man, en adopteerde een wees zoals hij, Vanyusha, een jongen met ‘ogen zo helder als de lucht’. De zin van het leven wordt gevonden, verdriet wordt overwonnen, het leven triomfeert. ‘En ik zou graag willen denken’, schrijft Sjolochov, ‘dat deze Russische man, een man met een onbuigzame wil, het zal volhouden, en naast de schouder van zijn vader iemand zal opgroeien die, als hij volwassen is geworden, in staat zal zijn alles te weerstaan, alles te overwinnen. op zijn manier, als zijn moederland hem daartoe roept.”

Het verhaal van Sjolokhov is doordrenkt van een diep, helder vertrouwen in de mens. Tegelijkertijd is de titel symbolisch, omdat dit niet alleen het lot van de soldaat Andrei Sokolov is, maar een verhaal over het lot van het volk. De schrijver voelt zich verplicht om de wereld de harde waarheid te vertellen over de enorme prijs die het Russische volk heeft betaald voor het recht van de mensheid op de toekomst. ‘Als je echt wilt begrijpen waarom Rusland heeft gewonnen grote overwinning in de Tweede Wereldoorlog, kijk deze film”, schreef een Engelse krant ooit over de film “The Fate of Man”, en dus over het verhaal zelf.

Naam: Het lot van de mens

Genre: Verhaal

Duur: 10min 45sec

Annotatie:

Naoorlogse lente. De auteur komt in een van de dorpen aan de Boven-Don. Bij de oversteek, wachtend op de schipper, ontmoet hij Andrei Sokolov. Het wachten zal lang duren, dus de twee frontsoldaten begonnen te praten. Een jongen, Vanya, 5-6 jaar oud, reist met Sokolov mee.
Sokolov vertelt zijn verhaal. Hij werd geboren in de regio Voronezh. Er waren zijn geliefde vrouw Irina, zoon Anatoly en 2 dochters.
De oorlog is begonnen. Hij heeft een korte tijd gevochten. 2 wonden, daarna gevangen genomen. Ik probeerde uit het kamp te ontsnappen, maar ze pakten me. Op een dag werd Andrei naar kampcommandant Muller geroepen. Hij nam afscheid van zijn kameraden, omdat hij begreep dat hij niet meer terug zou komen. De Duitsers nodigden hem uit om wodka te drinken voor de overwinning van de Duitse wapens. Hij weigerde. Maar Muller bood aan om op zijn dood te drinken. Sokolov had niets te verliezen. Hij dronk in één teug een glas wodka leeg zonder een hap te nemen. De Duitsers waren verrast en boden meer. En dus 3 glazen. Hij vroeg nooit om een ​​tussendoortje, hoewel hij erg hongerig was en zichzelf niet wilde vernederen. De Duitsers waren opgetogen over zijn kalmte en kracht. Ze lieten hem naar de kazerne gaan en gaven hem zelfs eten mee.
Omdat Andrei chauffeur was, begon hij een Duitse majoor te besturen. En de frontlinie was al dichtbij. Hij hoorde salvo's van Russische wapens. Op een dag besloot hij weg te rennen. Hij nam ‘mijn’ majoor gevangen en stak de frontlinie over. Hij bracht de “taal” mee, dus hij werd met vreugde ontvangen. Hij kreeg behandeling in het ziekenhuis. Ik hoorde dat het gezin omkwam bij een bombardement. Alleen de oudste zoon Anatoly bleef over. Hij droomde dat na de oorlog alles goed zou komen met zijn zoon. Alleen mijn zoon werd op Victory Day door een sluipschutter neergeschoten. Andrey heeft de zin van het leven verloren.
Het was pijnlijk om naar huis terug te keren naar Voronezh. Daarom ging ik naar een vriend in Uryupinsk. Ik kreeg een baan als chauffeur. En op een dag zag ik een jongen in de buurt van het theehuis. Hij kwam er elke dag. Hij had veel medelijden met deze hongerige, eenzame jongen wiens ouders waren vermoord. Hij vertelde Vanyushka dat hij zijn vader was en dat ze nu samen zouden zijn. Deze golf van vreugdevolle emoties van de baby gaf hem de kracht om opnieuw te willen leven en de zin van het leven te vinden. Aanvankelijk woonden ze met een vriend in Uryupinsk. Toen gebeurde er iets ergs: ik raakte per ongeluk een koe met mijn auto. Mijn rijbewijs werd ingetrokken en ik zat zonder werk. Hij werd uitgenodigd door een vriend, een collega, die beloofde hem te helpen weer aan de slag te komen als chauffeur. En dus gaan hij en Vanyushka naar een nieuwe woonplaats.

Het verhaal "The Fate of Man" werd in 1956 geschreven. De auteur creëerde in slechts een week een meesterwerk van de Sovjetliteratuur. En al op 31 december 1956 ontving hij zijn eerste publicatie in de krant Pravda. De plot van het verhaal is door Sholokhov uit het echte leven overgenomen.

• De hoofdpersoon van het verhaal is geen legendarische figuur, maar een eenvoudige man, soldaat Andrei Sokolov.
• De titel ‘Het lot van de mens’ is symbolisch. Dit is een verhaal over het lot van het volk.
• Het verhaal wordt verteld in de ik-persoon. De held vertelt langzaam zijn verhaal over het lot. De auteur is als een informele gesprekspartner, luisteraar, bemiddelaar tussen lezers en de held.

Het verhaal combineert tragedie en heldendom, heldendom en menselijk lijden in één enkele gedachte: de mens is sterker dan oorlog. De kennismaking met Sokolov vindt plaats via de auteur-verteller, die per ongeluk de held ontmoet op de kruising. Andrey was met een jongen van een jaar of zes en ging zitten roken. Hier vertelt hij zijn leven, van begin tot eind.

Hij kwam uit de provincie Voronezh en maakte op jonge leeftijd deel uit van de burgeroorlog. Gedurende deze tijd stierven zijn familie - moeder, vader en zus van de honger. Hij volgde een opleiding tot monteur en trouwde. Hij respecteerde zijn vrouw Irina zeer. Het was zo gemakkelijk voor hem om bij haar te wonen. Sokolov was blij zo'n vrouw-vriend te hebben! Toen er kinderen verschenen - een zoon en twee dochters - stopte hij met drinken en bracht al zijn loon naar huis. Door de jaren heen gezinsleven spaarde geld, bouwde een huis niet ver van de vliegtuigfabriek en begon met boeren. Ja, de oorlog is gekomen...

Het afscheid nemen van mijn vrouw en kinderen was moeilijk. Zoon Anatoly - hij was al zeventien - hield vol, de meisjes ook, en zijn vrouw nam afscheid van Sokolov alsof ze elkaar voor de laatste keer zagen. Andrei's hart zonk van medelijden, maar hij kon niets doen, hij ging naar het front. Daar gaven ze hem een ​​ZIS-5 om munitie te vervoeren. Maar Sokolov hoefde niet lang te vechten. Hij raakte twee keer gewond, maar hij had geluk. En dan - breng de granaten met spoed naar de frontlinie. Overal schieten. De auto werd opgeblazen, maar Sokolov overleefde.

Ik bevond mij achter de vijandelijke linies. De Fritz doodden hem niet, maar dreven hem in gevangenschap. Andrei herinnerde zich hoe de gevangenen de kerk binnen werden gedreven om de nacht door te brengen. Daar hielp een militaire arts hem - hij legde zijn hand, die door de explosie was uitgeschakeld. En toen schoten ze verschillende mensen neer - één gelovige kon de kerk niet ontheiligen en begon op de deur te kloppen om naar buiten te gaan om zijn behoefte te doen. 'S Nachts hoorde Sokolov een gesprek af tussen een zekere Kryzjnev en zijn pelotonscommandant, die hij als communist aan de Duitsers wilde overdragen. Hij doodde deze verrader en wurgde hem met zijn handen.

Sokolov belandde in Poznan. Hij wist te ontsnappen, ging ver, maar de Duitsers vonden hem. De honden werden uitgezet, teruggebracht en in een strafcel gestopt. Gedurende twee jaar gevangenschap wandelde Sokolov door half Duitsland. Ze sloegen hem dood, voerden hem als vee, soms gaven ze hem niet eens water, en dwongen hem te werken als een trekpaard. De gevangenen werden overgebracht naar kamp B-14 bij Dresden, naar een steengroeve. Sokolov werkte daar ook onvermoeibaar. Op een dag had hij de onvoorzichtigheid om iets te zeggen, er werden mensen gevonden en zij meldden het.

Muller belde hem en veroordeelde hem tot moord. Ja, hij bood aan om voor zijn dood te drinken voor de overwinning van de Duitse wapens. Andrej weigerde. Toen bood hij aan - voor eigen dood. Sokolov dronk. Toen gaf Müller hem brood en reuzel en zei dat hij een echte Russische soldaat was en liet hem gaan. Ze deelden het brood met de hele kazerne. Na enige tijd belandde Sokolov als chauffeur in de mijnen. Hij begon de baas rond te rijden en plande een ontsnapping. Hij rende weg en nam de Duitse ingenieur en zijn papieren mee.

Hij brak door de frontlinie naar de zijne, viel op de grond en begon haar te kussen. De Russen brachten hem naar de commandant. Voor zo'n Duitser beloofden ze hem zelfs een onderscheiding uit te reiken. Sokolov kreeg kracht, kwam tot bezinning en schreef onmiddellijk naar huis. Maar het antwoord kwam dat zijn vrouw Irina en dochters waren gestorven en dat er alleen een krater overbleef van hun huis. En zoon Anatoly ging naar het front. Sokolov vond zijn zoon en werd trots op hem - Anatoly heeft de rang van kapitein en een bevel. Ze konden elkaar gewoon niet ontmoeten. Op 9 mei 1945 stierf Anatoly door een sluipschutterkogel.

Na demobilisatie ging Sokolov naar Uryupinsk om zijn vrienden te bezoeken. Daar zag hij de kleine Vanyusha. Zijn vader en moeder stierven. Andrei besloot dat hij zijn vader zou zijn. Twee eenzaamheid openden zich voor elkaar nieuw leven. Andrei Sokolov, al wanhopig en het vertrouwen in het leven verloren, nam de jongen mee naar zijn kindertijd. En de kleine Vanyusha, die geloofde dat Sokolov zijn vader was, glimlacht nu. Hier is het einde van het verhaal. De oorlog bracht Sokolov zoveel verdriet, vernietigde zijn leven, nam alles weg dat hem dierbaar was, maar hij bleef een mens.

Het verhaal 'The Fate of a Man', dat onmiddellijk talloze reacties van lezers opriep, werd in een paar dagen door M. Sholokhov geschreven. Het was gebaseerd op indrukken uit de ontmoeting van de schrijver met vreemdeling die het trieste verhaal van zijn leven vertelde. Het werk werd voor het eerst gepubliceerd in de nieuwjaarsuitgaven van de Pravda in 1956-1957.

Een onverwachte kennismaking

De samenvatting vervolgt met een beschrijving van een kennismaking met een oudere man en een jongen van vijf of zes jaar oud: ze verlieten de boerderij en vestigden zich naast de auteur. Er volgde een gesprek. De vreemdeling zei dat hij chauffeur was en merkte op hoe moeilijk het was om met een klein kind te lopen. De auteur vestigde de aandacht op de kleding van de jongen van goede kwaliteit, die door vrouwenhanden zorgvuldig aan zijn lengte werd aangepast. De plekken op het gewatteerde jasje en de broek van de man waren echter ruw, waaruit hij opmaakte dat hij weduwnaar was of niet goed met zijn vrouw overweg kon.

De vreemdeling stuurde zijn zoon om te spelen en hij zei plotseling: "Ik begrijp niet waarom het leven me zo heeft gestraft?" En hij begon zijn lange verhaal. Laten we het meenemen samenvatting.

‘Het lot van de mens’: het vooroorlogse leven van Sokolov

Geboren in de provincie Voronezh, vocht hij tijdens de burgeroorlog in het Rode Leger. In de tweeëntwintigste stierven zijn ouders en zus van de honger, maar hij overleefde - in de Kuban vocht hij met zijn vuisten. Daarna vestigde hij zich in Voronezh en trouwde. Het meisje was goed. Ze leefden vredig, en hij had niemand beter en dierbaarder dan Irinka in de wereld. Hij werkte in een fabriek en vanaf zijn negenentwintigste zat hij achter het stuur en nam nooit meer afscheid van de auto. Soms dronk hij met zijn vrienden, maar na de geboorte van zijn zoon en twee dochters stopte hij met alcoholische dranken. Hij bracht al zijn loon mee naar huis, en gedurende de vooroorlogse tien jaar verwierven ze hun eigen huis en boerderij. Er was van alles genoeg en de kinderen waren blij met hun schoolsuccessen. Dit is waar Sjolochov het over heeft in het verhaal ‘Het lot van de mens’.

En toen was er oorlog: op de tweede dag - een dagvaarding, op de derde - namen ze me mee. Bij het afscheid bleef Irina, bleek en huilend, zich aan haar man vastklampen en herhaalde dat ze elkaar niet meer zouden zien. Toen werd de held, zoals hij toegaf, door het kwaad ontmanteld: hij begroef hem van tevoren! Hij duwde zijn vrouw van hem af - zij het lichtjes, maar hij kan zichzelf dit nog steeds niet vergeven. Ik nam afscheid van mijn familie en sprong in de trein. Dit is hoe ik het me herinner: de ineengedoken kinderen die met hun handen zwaaiden en probeerden te glimlachen, en de bleke vrouw die stond en iets fluisterde...

Begin van de oorlog

Gevormd in Oekraïne. Sokolov ontving een vrachtwagen en reed ermee naar voren. Ze schreven vaak vanuit huis, maar hijzelf antwoordde zelden: iedereen trok zich terug, maar ik wilde niet klagen. De auto kwam meer dan eens onder vuur te liggen en kreeg twee kleine verwondingen. En in mei '42 werd hij gevangengenomen. Sokolov beschreef de auteur de omstandigheden van dit absurde, zoals hij het uitdrukte, incident. Dit was zijn verhaal.

Het lot van een persoon in oorlog hangt vaak af van de omstandigheden. Toen de nazi's oprukten, bevond een van de Russische batterijen zich zonder granaten. Ze hadden in zijn vrachtwagen bij Sokolov moeten worden afgeleverd. Het zou een moeilijke taak worden: door de beschietingen heen naar onze eigen mensen doorbreken. En toen er nog ongeveer een kilometer over was om de batterij te bereiken, had de held het gevoel alsof er iets in zijn hoofd was gebarsten. Toen hij wakker werd, ervoer hij hevige pijn door zijn hele lichaam, stond moeizaam op en keek om zich heen. In de buurt ligt een auto omvergeworpen en granaten bestemd voor de batterij liggen verspreid. En ergens achter zijn de geluiden van de strijd te horen. Sokolov kwam dus achter de Duitse linies terecht. Sjolokhov beschreef al deze gebeurtenissen zeer levendig.

"Het lot van de mens": samenvatting. Eerste dag in gevangenschap

De held ging op de grond liggen en begon te observeren. Eerst reden de Duitse tanks voorbij, en toen kwamen de machinegeweren. Het was misselijk om naar ze te kijken, maar ik wilde niet liggend sterven. Daarom stond Sokolov op en kwamen de nazi’s op hem af. Eén nam zelfs het machinegeweer van zijn schouder. De korporaal testte echter de spieren van de soldaat en gaf opdracht hem naar het westen te sturen.

Al snel sloot Sokolov zich aan bij de colonne gevangenen van zijn eigen divisie. De verschrikkingen van gevangenschap vormen het volgende deel van het verhaal ‘Het lot van de mens’. Sjolochov merkt op dat de ernstig gewonden onmiddellijk werden neergeschoten. Twee soldaten die besloten te ontsnappen toen het donker werd, stierven ook. 'S Nachts kwamen ze het dorp binnen en de gevangenen werden de oude kerk binnengedreven. De vloer is van steen, er is geen koepel en het regende ook zoveel dat iedereen nat werd. Al snel werd Sokolov, die aan het dommelen was, gewekt door een man: "Ben je niet gewond?" De held klaagde over ondraaglijke pijn in zijn arm, en de militaire arts, die de ontwrichting identificeerde, plaatste deze op zijn plaats.

Al snel hoorde Sokolov een rustig gesprek naast hem. Laten we er een korte samenvatting van geven. Het lot van de persoon die sprak (het was een pelotonscommandant) hing volledig af van zijn gesprekspartner - Kryzhnev. Deze laatste gaf toe dat hij de commandant 's ochtends aan de nazi's zou overdragen. De held voelde zich slecht door zo'n verraad en hij nam onmiddellijk een beslissing. Toen het nog maar net aanbrak, gaf Sokolov de pelotonscommandant, een magere en bleke jongen, een teken dat hij de verrader bij de benen moest vasthouden. En hij leunde op de sterke Kryzjnev en drukte zijn handen op zijn keel. Dit is hoe de held voor de eerste keer een persoon doodde.

'S Morgens begonnen ze communisten en commandanten te vragen, maar er waren geen verraders meer. Nadat ze er willekeurig vier hadden neergeschoten, dreven de nazi's de colonne verder.

Ontsnappingspoging

Om naar zijn eigen volk te gaan - dit was de droom van de held vanaf de eerste dag van gevangenschap. Eens wist hij te ontsnappen en zelfs ongeveer veertig kilometer te lopen. Maar bij zonsopgang op de vierde dag vonden honden Sokolov slapend in een hooiberg. De nazi's sloegen de gevangengenomen man eerst brutaal en lieten vervolgens de honden op hem los. Naakt en gemarteld brachten ze hem naar het kamp en gooiden hem een ​​maand lang in een strafcel.

Laten we doorgaan met de samenvatting. "The Fate of Man" gaat verder met het verhaal van hoe de held twee jaar lang door Duitsland werd rondgereden, zwaar geslagen, zo gevoed dat er alleen huid en botten overbleven, en hij kon ze nauwelijks verdragen. En tegelijkertijd werden ze gedwongen te werken, zoals een trekpaard dat niet kon.

In het kamp

Sokolov viel in september nabij Dresden. Ze werkten in een steengroeve: ze beitelden en verpletterden de rots met de hand. Op een avond zei de held in zijn hart: "Ze hebben vier kubieke meter nodig, maar voor ons is één genoeg voor het graf." Dit werd gemeld aan commandant Müller, die bijzonder wreed was. Hij sloeg gevangenen graag met zijn hand, die een met lood gevoerde handschoen droeg, in het gezicht.

Sjolokhovs verhaal 'Het lot van een man' gaat verder met het feit dat de commandant Sokolov naar zijn plaats riep. De held nam afscheid van iedereen, herinnerde zich zijn familie en bereidde zich voor om te sterven. De autoriteiten feestten en Muller, die de gevangene zag, vroeg of hij had gezegd dat één kubieke meter land genoeg voor hem was als graf. En nadat hij een bevestigend antwoord had gekregen, beloofde hij hem persoonlijk neer te schieten. En toen schonk hij een glas wodka in en overhandigde het aan de gevangene met een stuk brood en reuzel: 'Voor onze overwinning.' Sokolov zorgde voor schnaps en verklaarde dat hij niet dronk. "Welnu, voor jouw dood", antwoordde de commandant. De held goot wodka in twee slokjes in zichzelf, maar raakte het brood niet aan: "Ik eet niet meer na de eerste." En pas na het derde glas (“voor ik sterf, word ik tenminste dronken”) nam hij een hap van een klein stukje brood. De glimlachende Müller werd serieus: “Je bent een dappere soldaat, en ik respecteer zulke mensen. En onze troepen aan de Wolga. Daarom geef ik je leven.” En hij hield het brood en het reuzel voor. De dronken held strompelde de kazerne binnen en viel in slaap. En het eten werd gelijkelijk over iedereen verdeeld.

De ontsnapping

Al snel werd Sokolov naar een nieuwe plek gestuurd, waar hij een kleine en dikke ingenieur-majoor begon te besturen. Bij Polotsk - het was 1944 - stonden de Russen al. De held besloot dat er geen betere mogelijkheid was om te ontsnappen. Hij maakte een gewicht en een stuk ijzerdraad klaar en trok zelfs het uniform van de dronken Duitser uit. Toen hij 's ochtends de stad uit reed, stopte hij en sloeg de slapende majoor op zijn hoofd. Vervolgens bond hij hem vast en ging op weg naar de Russische troepen. Overleefde onder dubbele beschietingen en leverde de tong af bij het hoofdkwartier. Hiervoor stuurde de kolonel, die beloofde hem voor een onderscheiding aan te bieden, hem naar het ziekenhuis en vervolgens met verlof.

Dit is de samenvatting. ‘Het lot van de mens’ houdt daar echter niet op.

Angstaanjagend nieuws

In het ziekenhuis ontving de held een brief van een buurman. Hij zei dat in '42, tijdens een inval, een bom zijn huis trof en dat er nog maar één krater overbleef. Zijn vrouw en dochters stierven, en zijn zoon, die die dag in de stad was, meldde zich vrijwillig aan het front. Na behandeling ging Sokolov naar Voronezh, stond bij de krater en ging opnieuw naar de divisie. En al snel ontving ik een brief van mijn zoon, maar ik kon hem ook niet levend zien - op 9 mei werd Anatoly vermoord. Opnieuw werd Sokolov alleen gelaten in de hele wereld.

Vanjoesjka

Na de oorlog vestigde hij zich met vrienden in Uryupinsk en kreeg een baan als chauffeur. Eens zag ik een jongen bij het theehuis - vies, haveloos en met glanzende ogen. Op de vierde dag riep hij me in zijn hokje en noemde haar willekeurig Vanyushka. En het bleek dat hij gelijk had. De jongen vertelde hoe zijn moeder werd vermoord en zijn vader aan het front sneuvelde. ‘We kunnen niet alleen verdwijnen’, besloot Sokolov. En hij noemde zichzelf de overlevende vader. Hij bracht de jongen naar zijn vrienden, waste hem, kamde zijn haar, kocht kleding, die de eigenaar aanpaste aan zijn lengte. En nu gaan ze op zoek naar een nieuwe plek om te wonen. Mijn enige zorg is dat mijn hart een spelletje speelt, het is eng om in mijn slaap te sterven en mijn zoontje bang te maken. Hij droomt ook voortdurend over zijn familie - hij wil vanachter de draad bij zijn vrouw en kinderen komen, maar ze verdwijnen.

Toen werd de stem van een kameraad gehoord en nam de auteur afscheid van zijn nieuwe kennissen. En toen Sokolov en zijn zoon wegliepen, draaide Vanyushka zich plotseling om en zwaaide met zijn hand. Op dat moment had de verteller het gevoel alsof iemand in zijn hart had geknepen. "Nee, het zijn niet alleen mannen die huilen in hun slaap", besluit M. Sholokhov zijn werk "The Fate of Man" met deze zin.